Часть 1
12 февраля 2020 г. в 11:27
любовь
любовь
любовь
любовь
любовь
любовь
любовь
Любовью- понятие относительное. Мы можем любить вино, морских свинок, работу, запах старых книг, которые много лет хранились на чердаке и исписанные чернилами листы будущего бестселлера, что прославит своего автора как " Взгляни на дом свой, Ангел» прославил своего создателя в далёких 1929*, но ничего из этого не
может сравниться с настоящей, реальной, болезненной до хрипа в горле любви, что выматывает тебя, выжимает соки, ломает кости и приставляет к сердцу заряженный Маузер*
В жизни же так бывает,да? Берну просто не повезло. Не фартануло.
Такими словами Горман себя успокаивает, пытается выдохнуть и наконец смириться с фактом, что человек, которого он любит — женат.
Не фартануло.
Это ведь так просто, правда? Кивнуть самому себе. Поднять до упора рукоятку смесителя, хлестнуть холодной водой в лицо, принять мысль, что ты разрушаешь сейчас чью-то жизнь и выпив стакан бренди, начать скрупулезно набирать сообщение в мессенджере.
(21:36)
Ты приедешь завтра?
(21:38)
Напишу как освобожусь.
(2:43)
Не смогу. Нужно доснять материал.
(3:01)
Приеду в четверг.
(8:21)
Хорошо.
Дело не в моих цветах
Твоя любовь в далеких снах
Ты с улыбкой рассказываешь мне о своей жене, даже не замечая как бледнеет мое лицо и сжимается челюсть.
Ты говоришь, говоришь, говоришь. Ты болтаешь без умолку. Тебе нравится разговаривать о семье, о будущем, о политике, ты ненавидишь, когда тебя хвалят, но с какой-то одержимостью рассказываешь о своих *проектах и в шутку зовёшь сняться в глупом американском *ситкоме.
Я почему-то соглашаюсь и ради правдоподобности кидаю тебе на почту номер моего агента.
Дело вовсе не в словах
Твоя любовь в прозрачных снах
Ты спокойно расхаживаешь по моему номеру в одной футболке и ругаешься. Не успел я ещё проснуться, а уже слышу как твой голос срывается на фальцет и понимаю, что сейчас ты соберёшь свои вещи и хлопнув дверь уедешь.
Ты хороший актер Чарли, но паршивый обманщик. Тебе проще улыбаться, в шутку тыкать меня в бок пальцами и уткнувшись лицом в мое плечо , кусать его.
Ты глубоко дышишь, жестикулируешь,
ждёшь, что я первый сорвусь, что кину в тебя чёрный футляр из-под очков. Назову моральным уродом, последней скотиной, самым мерзким существом на земле, ведь тебе проще услышать это, чем разобраться в себе.
Тебе нужно уверить самого себя, что это — не любовь,все, что угодно, но не любовь.
Ты говоришь, что любишь ее.
Что тебе нужно позвонить ей, а я молчу, смотрю как дрожат твои ресницы, нервно дёргаются брови и продолжаю пропускать мимо ушей твой скулеж.
Ты упрямо стоишь из себя хорошо человека, преданного семьянина и кажется даже не замечаешь момента , когда это превращается в игру.
Чарли, Чарли, Чарли.
Если тебе настолько противно быть рядом, зачем продолжаешь это? Снова и снова садишься со мной в одно такси, улыбаешься, шутишь, говоришь какую-то ерунду, позволяешь выебать тебя на кровати, а потом краснея от ненависти к себе начинаешь истерить как девчонка на выпускном.
Ты думаешь,что тебе плохо,что ты единственный мученик в этой ситуации и пропускаешь мимо глаз заполненную сигаретными бычками пепельницу.
Не надо мне напоминать
Кто хотел себя убить
—Боже, — говоришь ты , обнимая руками мое нелепое , худое тело,что я обычно прячу под тёмными водолазками и пиджаками ,чтоб не казаться таким беспомощным ,— Какой же ты идиот. Какой же ты собственник. Какой ты блять болван.
—Я тебе не нужен,- говорю я ,выпивая одним залпом остатки полусладкого прямо из горла.
—Тебе на меня плевать,- продолжаю говорить, специально выпуская из своей ладони пустую как и я бутылку.
—Меня бесит твое слепое бездействие,- брыкаясь и посылая тебя к чертовой матери заканчиваю я .
Глаза у тебя красные, убитые как у больного конъюнктивитом. Ты смотришь на меня , моргаешь, выдыхаешь, прижимаешься своим лбом к моим губам и снова начинаешь обнимать.
Кажется ты пытаешься меня успокоить, шепчешь какую-то ерунду, трешься носом о шею и слишком горячо дышишь куда-то в кадык, заставляя меня вздрогнуть.
Лучше ты ложись в кровать
Я хочу тебя любить
Скомканная белая простынь, слетевшие на пол подушки, убитые в хлам электронные часы и твое такое спокойное, заспанное лицо.
На твоей щеке красный, отпечатавшийся след от одеяла и беспорядочно торчащие в разные стороны волосы, что хочется поправить и уложить. От тебя пахнет моим одеколоном и потом. Хочется сказать что-то, но я лишь улыбаюсь и утыкаюсь в твои спутанные после близости волосы. Я не могу увидеть эмоции на твоём лице,но уже где-то в голове представляю как ты щуришь глаза и кривишь губы.
Ты бормочешь что-то себе под нос , начинаешь жаловаться на падающий в глаза свет, посылаешь меня к черту и переворачиваешься лицом ко мне,чтоб скрыться от сияющего за окном солнца.
А может всё-таки фартануло?
Примечания:
* Автором книги является Томас Вулф . Его рассказы популярны в Англии ,т.ч почему бы и нет ?
*У Маяковского было два пистолета: Bayard и Browning,но застрелился он из Mauser( факт дня)
* Конечно речь идёт о сериале" В Филадельфии всегда солнечно"