No more tomorrow

Как же хочется порой увидеть сквозь твой усталый взгляд тень улыбки. Как же хочется, чтобы ты, несмотря ни на что, улыбалась, так, как умеешь лишь ты – нежно, немного смущённо и всё же счастливо. В такие минуты, для меня не существует ничего, кроме твоей улыбки, которая заменяет мне солнце. В мгновения, когда ты переплетаешь свои пальцы с моими, воссоединяя ладони, как одно целое, ты видишь в этом жесте дружескую близость, когда я же крепко прижимаю твою ладонь к своей, боясь отпустить. И молча, тая заветные слова на кончике языка, глотаю нервный ком чувств и улыбаюсь сквозь слёзы, застывшие на глазах – то ли слёзы счастья, то ли отчаяния. Ты обнимаешь меня на прощание, не замечая, как моё сердце бешеным ритмом отбивает свои секунды счастья, и говоришь «увидимся», а я верю и с нетерпением жду мгновения, когда «увидимся» настанет. Твои шаги растворяются в потоке городского шума, отдаляются, а голос по-прежнему отдаётся гулом в ушах, кожа горит от недавних прикосновений, в мыслях застывает твоя улыбка. Я становлюсь менее сговорчивой – не то, что раньше, когда часами напролёт могла рассказывать обо всём и ни о чём, не смущаясь контакта вроде объятий или переплетённых пальцев. И когда откуда-то из глубин сознания стали появляться сигналы sos, было поздно – я уже была очерчена невидимым кругом, за которым пряталось одиночество. Слышу твои шаги – стук каблуков, иногда торопливый, но не раздражающий – и не ошибаюсь, узнавая в этих шагах твоё «прости, долго ждёшь?». Конечно же, нет – тебя я могу ждать вечно. И всё же, ожидание превращается в пытку, но я терпеливо тереблю молнию или пуговицу, а сердце замирает, слыша поблизости родные шаги. Трогаешь мои коротко подстриженные волосы и всегда удивляешься – как я решилась обрезать свои длинные кудри, хотя сама предпочитаешь короткие стрижки. Я смеюсь, наслаждаясь твоими касаниями ладоней к немного сухим коротким прядям. А сама я так и не решаюсь прикоснуться кончиками пальцев к твоим падающим на плечи локонам. Иногда ты грустишь. Просишь выпить с тобой, но много не пьёшь – не в твоём это стиле. Улыбка твоя в такие мгновения становится печальной, но ты не плачешь. Пара бокалов чего-нибудь крепкого вполне помогают разуму раскрепоститься, но тяжесть на сердце не убывает с каждой выпитой каплей горького напитка. Ты смотришь вслед уходящему силуэту – именно ему посвящаешь свою особенную улыбку. Молча лелеешь надежды о взаимности, а иногда, разглядывая напиток в бокале, с твоих губ слетают слова любви. Ты посвящаешь их не мне, но я продолжаю слушать и забирать твою боль – а на следующий день в твоих глазах не видна тень застывших слёз. Завтра ты вновь будешь счастлива. Наверное, тебя будут встречать тёплые объятия любимых рук. Пожалуйста, не плачь. Застывшие на кончике языка слова так и останутся немым криком «Я люблю тебя, Пак Ю Ра». Эти слова растворятся с застывшим в воздухе безмолвием, когда я уйду.

Ранний солнечный свет тает. Его яркость напоминает твоё падение. Мои глаза, что были однажды в заблуждении, наконец, плачут, плачут, плачут.