#365thing

Чем больше ты смотришь в зияющую дыру, оставшуюся вместо плоти и крови сплетенья, (в ту самую, что напоминает нору, теперь, когда чуждо нутру твоему сокращенье и расширение дряхлых сердечных мышц) тем больше она тебе кажется словно живой — настолько живой, что ты сам уже весь болишь в попытках вернуть убежавший куда-то покой, — и тем больше она приобретает глаз, с груди глубины смотрящих тебе в ответ. И если внимательно зреть в глубину, присмотрясь, можно понять, что где-то под рёбрами нет (ни в сердце, ни в мозге, ни в лёгких и не в животе) того, что мечтатели любят назвать «душой», при этом наивно держась за непрочность идей о её бытовании и о в жизнях роли большой. Её, меньшинство говорит, и не может быть, а обратное гений пока ещё не доказал, но подобное ей, всё же, думаю, тайно хранит человечьего тела тёмный угла подвал. Но лишь в мелких потёмках, не больше. Не больше того. Поскольку, пусть даже в теле живёт душа, она состоит из золы, из угля одного и внутри существует лишь в форме теней, мельтеша. AR.