Плод натисков судьбы да рока
19 марта 2020 г. в 20:21
Не плачь: ты не изменишь ничего.
То было и прошло годами ранее,
когда желанием мы жили одного.
Ты называешь это наказанием,
ценой проступков и грехов своих,
однако, нет. Не ты была причиной
(это была вина и остальных)
того, что стал я, наконец, кретином.
Того, что я, как самый острый нож,
что ранит больше всех, но жалко выкинуть,
кромсаю на куски, как косы — рожь,
тебя. Пора б уже привыкнуть…
Не плачь: от слез ничто не станет
ни легче, ни как прежде, ни добрей.
Чем меньше мы соединяем длани,
тем лучше. Тем же холодней
внутри, и это даже впору,
поскольку рознь способна залатать
все то, что сделали с тобою ссоры.
Я собираюсь в путь, сложивши кладь.
И это — мой билет в один конец —
бесчувствие, скребущее нутро
твое. Ты можешь думать, мол, скупец,
но я, скорее, больше: я — урод.
Ведь не схранишь того, чего уж нет.
А чувства — то, чего я был лишен
давно. Не тьма, а свет
ума вонзает в нас рожон.
И вроде те́плятся останки сентиментов,
но обращет всё, в конечном счете, вспять,
мое незыблимое (кой в каких моментах),
непрогибаемое НЕжеланье врать.
И, неизменно ввергнутый в тоску,
и направляясь в глубь сего пути,
я у тебя лишь одного прошу:
прости.
AR.
Примечания:
Мне лень писать новый сегодня, так что перенесу из старого сборника ахах