Отцу
19 июля 2023 г. в 23:17
Я пытаюсь забыть
то волшебное — только с дырой, что оставил ты — детство.
Я пытаюсь взрастить
уважение, гордость в тебе, чтоб ты мог в них согреться,
полюбить тебя, но
вспоминаю: спина удаляется, меркнут подошвы.
Образ, словно в кино:
ты, ушедший в туман. Ты, оставшийся в прошлом.
Благодарен тебе.
Точно так я признателен тем, кто отсек во мне шрамы.
Благодарен судьбе,
записавшей тебя в реквизит моей жизненной драмы:
Я учился стоять
на ногах, будто заново вышел на свет поднебесный.
Я познал взрослый мир,
никого не щадящий, скупой, одинокий, как перстень.
И не важно, что — пусть
моя мать стала всем — кем-то будто бы я недолюблен;
что тернист и колюч
этот ломанный путь, и что я очень рано погублен;
что ищу в чужаках,
обжигаясь о них, обездолен тобою, вниманье;
и что каждый мой взмах
поредевших ресниц — это жажда чьего-то признанья;
что, горящий в огне,
не могу умереть без весомой на это причины.
И не важно, что мне,
мелкой, хрупкой девчонке, пришлось становиться мужчиной.
Что-то сильно болит,
глубоко в темноте, где ребро и — не сердце — сноп тряпок.
Только я — монолит,
и не чувствую боль. Кроме той, что подарена папой.