Пролог
29 ноября 2019 г., 18:17
Боль стихла.
Он сам стал болью, что поселилась в нём навсегда. Не было отчаянных мыслей, пустых надежд, бессмысленных ожиданий — всё это отныне не имело смысла. Цепляться не за что. Ворох воспоминаний будто в замедленном кино проносился перед глазами, сменяя одно за другим.
Кто виноват?
Злая шутка судьбы?
Или непосильный гнёт войны?
Напрасно прожитая жизнь?
Или он сам?
Кто?
Винить можно кого угодно и сколь угодно, долго и упорно искать причины, пытаясь докопаться до истины. Только где найти силы жить дальше? Без того самого неподъёмного камня на душе, что тянет на самое дно, с которого с таким трудом он отчаянно пытался выбраться…
… Чтобы оказаться на поверхности — чистой и невинной, как первозданность бытия…
… Открыть глаза, сощуриться от яркого солнечного света после стольких лет непроглядной тьмы…
… Сделать первый осторожный глоток свежего воздуха, наполняющего свободой…
… Позволяющего нормально дышать, заставляя заново функционировать атрофированные лёгкие…
… Выдохнуть, почувствовав, как не сдавливает грудь под тяжестью прошлого…
… Оставить его на дне, которого не видно сквозь непроглядную глубину ушедшего, что так отчаянно хочется забыть…
… Сохраняя на память лишь драгоценные моменты и воспоминания, греющие душу и сердце, выжженное дотла…
Раньше, засыпая, он представлял эту новую жизнь, о которой мог только мечтать и вообще считать жизнью. Проживать снова и снова, ничего не меняя и ни о чём не жалея. Никогда ему не принадлежащую. Выдуманную, прекрасную и искреннюю…
… Не его.
А сейчас осталась лишь бесконечная ледяная пустыня, где он — одинокий путник, призванный на вечные скитания средь серых льдов и холода.
И кто скажет, что всё могло быть иначе?
