Рисунки

Моя голова болит. Очень. Я чувствую это. В моих ушах дикий звон и это единственное, что я слышу. В моих глазах мутно, я вижу лишь серость. Мои губы искусаны и жадно глотают воздух, но в моих легких лишь сизый дым - кто даст мне подышать? Кто протрет мне глаза и кто даст таблетку от поехавшей крыши? Кто поможет мертвому стать живым? Кто даст секунду на последний шанс? Слюна словно камень проходит по горлу. Во рту стало сухо. Я хочу воды. Руки слегка подрагивают. Я шатаюсь, но пытаюсь устоять последнюю секунду. Шанса нет. И Сплин был прав. Скоро рассвет. Чего я хочу? Нужна ли мне тьма? Сейчас? Думаешь, я смогу сделать шаг назад? А вперед? Я хочу остаться на этом месте. На одном единственном месте. Почему даже сейчас нужно делать выбор? Я хочу раствориться, как пепел, что ветром падает вниз с десятого этажа. Коснется ли он земли? Или будет и дальше летать на уровне крыши? Увидит ли он облака? А я? Моя голова поднялась ввысь. Нет. Небо чистое и оно покрыто звездами. Они такие красивые и, словно манящие. Раньше мне казалось, что звезды - законченные истории. Где-то там солдат с войны. А там - 11.09. Мертвый малыш, и мама его рядом. А я даже светить не буду. Мне хотелось пройти через море, но мой корабль потонул. Капитан! Капитан! Ваш спутник за бортом! Дайте ему спасательный круг! Капитан рвет рисунки с моих тетрадных страниц. Капитан рвет рисунки с моих тетрадных полей. А я рисовала так, словно творец. Мама учила меня не врать, но соврала, что я была рождена. Мама учила меня любить, но люди чувствовали ко мне другое. Мама учила меня помогать детям, но я убила того, что внутри меня. Мама учила меня знать слово "честь", но мы не говорим это. Мы говорим " дерьмо" и всё такое. Однажды, мама попросила меня нарисовать рисунок. Я воодушевленно написала фломастером и карандашом то, что любила, то, что хотела. Я думала, что мама улыбнется и похвалит, тепло обнимет и даст надежду, но она порвала его и обожгла своей ладонью мою щеку. Она уничтожила моих трех счастливых человечков с картинки, что я так долго создавала. Люди привыкли сжигать рисунки других, но не все смогли смириться с тем, что после такого нужно окунуться в воду и остудиться. Наша жизнь - как мозайка, но мне подарили бракованный пазл. Наша жизнь - как мозайка, но мне попался пазл без центральной детальки. Наша жизнь - как мозайка, пора завершить этот конструктор. Наверное кто-то был прав. Я не поэт, я его холодная тень. Я не художник, я его худший сюарт. Я не режиссер, я самый ужасный сценарий. Я не в театре, ведь у вас нет для меня ролей. Наверное, моя история слишком слащавая. Мутно. В моем сознании мутно, словно я пьяна, и кажется, что это не так. Мне плохо, и голова кружится. Я тихо выдыхаю, и дымок медленно пролетает около меня. Я снова набираю воздух. Из моей руки неспешно выскальзывает сигаретка. Я замечаю это, только когда подношу руку к губам. Ее обжигает горячее дыхание, и она, будто неживая, падает в обратное положение. Я смотрю вниз. Мне нравится смотреть на букашек. Тараканов. Мне нравится смотреть на тех, об кого я порезалась. Я засмотрелась. У меня было мало времени на откровения. Я еле услышала, как где-то сзади, ко мне приближаются. Как меня зовут. Я поняла. Это знак. Мои губы изогнулись в кривой усмешке. Глаза наконец поднялись, как и уставшая шея. Руки стали словно крыльями. Такие легкие, как перышко. И я такая же. Холодный ветер наваливался на мою спину и, под его давлением, я наклонилась. Ноги случайно скользнули вниз, и последнее, что я почувствовала - это то, как меня попытались схватить. Но, я уже приближаюсь к своим мечтам. Без сомнений и печали. Мне хватает. Капитан, мой корабль снова парит.