Тебе не сбежать

Бутылка пива со вкусом грейпфрута и тарелка с оладьями. «Ковбой Бибоп» по телевизору в два часа ночи. Каждый раз вспоминая все это, Твик слегка улыбался уголками губ и уходил в себя. Это было его любимое воспоминание. — Твик, спускайся к ужину. Отец купил твой любимый морковный торт! На улице снова рано темнеет. И с каждым днём всё холоднее. Ночью на этот уставший город опустится тьма, которая совсем не даст отдохнуть. Эти ночи такие холодные. Кажется что с каждым вздохом твои внутренности замерзают и превращаются в льдинки. — Мам, почему ты не отпустила меня в Денвер? — Твик определенно был обижен, но ему, если честно, не хотелось туда ехать. Там слишком много людей. Они никогда ему не рассказывают о проблемах. — А папа завтра работает? — Твик ковырял вилкой тарелку с макаронами. Он уже съел весь сыр сверху. Проблемы, одна за одной. Копятся, царапают мозг, вызывают панику. И абсолютно не хотят решаться сами собой. Сейчас он снова уйдет к себе, захлопнет дверь. Включит до дыр заслушанный альбом «mumford and sons». Или часовой разбор игры, в которую он никогда бы не сыграл. У Твика никогда не было того самого человека. Только лишь его портреты в искусстве — все эти додзинси, манга жанра сенен-ай, фанфики, рисунки. Все эти описания отношений — без изъянов, недочетов. Вылизанные и сладкие, красивые и абсолютно недостижимые. Он слишком наивен и слишком доверчив. Каждый раз пытаясь с очередным «неправильным» он отдавал каждую частичку себя. Чтобы снова это все разлетелось как случайно задетая ваза. Всего через каких-то две недели. Они все с жадной уверенностью обещали, говорили о том, что это точно навсегда. В этот раз точно. В этот раз обязательно. Но так и не успели сказать, написать, прийти вовремя. Все закончилось. Все снова закончилось. Ему хочется кричать. Каждый раз задыхаясь от панических атак и строча сотый твит на закрытый аккаунт в соц.сети с голубенькой птичкой. Каждый раз. Каждый раз. Каждый грёбаный раз! Сколько бы не было оговорок и тавтологий. Он пытался писать, складывать красивые слова в нечто имеющее смысл. Но у него так и не вышло. Стереть. Снова стереть. «я просто ненавижу ее?» Send tweet. Смайлик. Котик. Сердечко. Розовый цветочек сакуры. «каждый раз я смотрю на * и * и меня начинает тошнить. disgusting.» Он завидует. Такой наивный. Тебе так не кажется? А, не важно. Завтра снова в школу, а он потратил всю ночь на то, чтобы пересмотреть последние серии «Stranger things». «Это официально стэн акк Стива Харрингтона» Отправить твит. И он собирает свои лайки. Удивляется и снова верит, что завтра все изменится. — «Он заслуживает всех прав и места в моем сердце», — Твик прочитывает ответ на твит вслух. Переходит на аккаунт и жмёт кнопку «Follow». И вздрагивает от пришедшего через секунду уведомления о взаимной подписке. На улице буран. На улице постапокалипсис. Но у него просто нет выбора. Нос краснеет и замерзают руки. В больших наушниках играет синти-поп. Высокие черные конверсы намокли и жёлтые высокие носки с котятами тоже начали промокать. В зелёном вельветовом комбинезоне и жёлтом свитере крупной вязки совсем не холодно. Твик чувствует себя странно некомфортно в своей светло-голубой джинсовке с мехом. Но он успокаивает себя мыслью, что главное не то, как он выглядит, а то, что ему комфортно. Но переживал он и правда зря, потому что он всегда одевался со вкусом. «Вы видели новое видео от *?» Он долго думает, но все же нажимает кнопку «Отправить». Твик никогда не надеялся на фидбэк, но очередное уведомление возможно сделало его день. И сейчас Твику абсолютно плевать — кто же там по другую сторону экрана. Он заходит в профиль несколько раз на дню, ожидая новых твитов. Любуется на оформу, листает старые твиты, фотографии. А в голове миллион мыслей. В школе холодно и тихо, только кто-нибудь иногда, проходя по коридору, нарушит тишину шмыгнув носом. Правда и этот звук растворится в пустых коридорах, вместе с эхом шагов, гулко отскакивающим от стен. Твик обычно спешит прийти раньше всех, чтобы занять любимое место у окна, потому что это «то самое место протагониста аниме». Он представляет как главный герой очень грустно смотрит в окно, на тусклое небо и какую-нибудь цветущую сакуру. Помнишь, прям как в «Hyouka»! Только он отнюдь не главный герой. И Твик, к сожалению, никогда не видел цветения вишни. Играя пальцами с ручкой и в очередной раз обновляя ленту, Твик замечает непрочитанное сообщение. «— Хэй, ты читал «В небе Колорадо без перемен»?» Он начинает паниковать и у него слегка трясутся руки. Да, он читал. Это была его любимая работа. Он боится начать диалог, он боится быть собой. Твик думает: «Отвечу после урока». Но это все о чем он мог думать. Мысли сменяли друг друга, он просто не находил себе места. Нет. Нет, все не то. «Конечно, одна из моих любимых работ.» Так сдержано? Он слишком неуверен в себе, чтобы что-то предпринимать. И он просто надеется, что собеседник проявит инициативу. Слабак. — Твик, ты делал домашку по английскому? Дашь списать? Он не слышит. Потому что в наушниках все ещё играет синти-поп, а в голове мириад мыслей. Да и он не делал домашние задания с пятого класса. Черный частично ободранный лак, пальцы в пластырях с ракетами. Твик вернётся домой и исчезнет на долгое время в ванной, лёжа в постепенно остывающей, наполненной до краев ванне. Он несколько минут будет просто наблюдать за тем, как вода просачивается сквозь пальцы. Думая о вечно-бесконечном, очередной глупости. Ещё одно сообщение. И ещё одно. Смайлик сердечко, стикер с котиком. «— Как тебя зовут? — Крэйг — Ох! Это значит «надёжность».» Он пытается. Снова пытается исцелиться. Спастись. Он бежит от реальности. «Доброе утро, солнышко» «Спокойной ночи, котеное» «Люблю тебя!» Твик снова нашел «того самого». Снова не в того. Снова не вовремя. «Знаешь, мне кажется ты мне нравишься» Но он никогда не видел его. Его лица. Он даже не знает его цвета глаз. У него они зелёные. Полевые травы и серединки ромашек. Ему страшно. Снова страшно. Он боится ответить взаимностью? Возможно, у них ничего не получится. Но он каждый раз верит в чудо.  «— Наверное, у меня тоже в тебя краш?» Это надежда. Ничего не предпримут. Ничего не добьются. Или ложь. Смайлик котик, смайлик сердечко. На улице февраль. Февраль самый тёплый месяц. На душе скребут кошки и что-то не так. Тысячи сообщений о несбыточно важном. Тысячный твит на закрытом аккаунте в соц.сети с голубенькой птичкой. Сто и один твит о парне с именем Крэйг, а большего он и не знает. Доверие это так важно. И, кажется, завтра наступит тот день, когда все наконец-то будет хорошо? «— Я наконец-то нашел себе того, кто готов любить меня таким, какой я есть.» В груди все замерло и мерзко болит. Он знает, что это не про него. Твик чувствует, что это не про него. Так аккуратно собранные кусочки вновь разлетаются и бьются, снова бьются. От осознания — он не его. Дружеский флирт, который он, вероятно, воспринял как что-то, что-то явно большее, чем изначально было задумано. Он не главный герой сёдзё манги, он не герой аниме. За окнами не цветут вишни, да даже там не весна. Птицы не поют, заунывно, весеннюю. И они никогда. Он, возможно, где-то там далеко, учится по обмену в Токио. «— Мы на самом деле общаемся с прошлого февраля» А Твик снова зациклился. И вновь «не на том». Все фразы о чувствах, слова о любви. Все снова было напрасно? Что-то снова пошло не так? Только, наверное, его изначально никто не любил. Мириад километров до выхода солнца, но окраинам не по ком будет скучать. Миллиарды химерных мечт разбились так же, как волны ударяются о прибрежные камни. Это было понятно с самого начала. Но мы предпочтем просто закрыть глаза и притворимся, что это просто плохо написанный фанфик. И завтра обязательно будет лучше, обязательно. На детской площадке — никого. В браузере открыт «thispersondoesnotexist.com» и эта фотография слишком похожа на него. До глупого странно. Серединки ромашек и полевые травы. Зелёный вельветовый комбинезон и жёлтый свитер крупной вязки. В этом всем даже не было никакого смысла. Ему хочется все закончить, прекратить это тупое мероприятие под названием «Очередная ночь, проведенная в слезах». И он правда верит в то, что его могут спасти. Так глупо, как глупо. «– Someone will love you. But someone isn't me.»