Калесо сансары

       Если спросите, что я забыл на пати, где, при собом желании можно утонуть в алко, предварительно занюхав авто-магистраль из кокса, я вам отвечу, что моя жизнь-тлен, и, пожалуй, сдохнуть от передозировки хоть чем-то звучит не так уж и плохо. Поэтому я уверенным шагом, гордо подняв нос, направляюсь к типу, который по моим скудным познаниям похож на торчка. Он сидел на красном диване, вальяжно закинув руку на плечо приунывшего парня, при этом шепча ему что-то. Его лицо последнее, что интересовало меня этой ночью, с учётом того, что в мои планы не входили странные парни, которые в душном помещении сидят в шапках, да и его зауженные скинни джинсы наводили на мысль, что он явно заднеприводный, а то, что он чуть ли не облизывался с рядом сидящим парнем меня ничуть не смущало. Я всё ещё шёл. По пути к нему, в другой конец комнаты, пробираясь меж тушами других мокрых, потных тел, на меня пролили, кажется, всё, что можно и нельзя было. Теперь я пах пивом, водкой, виски с колой, апельсиновым соком. И самое грустное тут то, что все это я хотел чувствовать в себе, а не на своей, блять, одежде. Хотя, может это я виноват, потому что шёл как инвалид.