Теперь в палитре достаточно красного...

     Он смотрит за каждым его движением, жадно заглатывая каждую линию мышц, чтобы потом выразить их грифелем на бумаге. Смотрит за едва заметным покачиванием бёдер, от которых он сходит с ума и краснеет до пят, несмотря на зелёный оттенок кожи. Запомнив максимально много, Майк бежит к себе в комнату, достаёт из-под кровати спрятанные кисти и вновь садится за холст. Оливковый цвет смешивается с фиолетовым на лице и белым цветом на местах бинтов. Микеланджело рисует. Он рисует того, кто ровно три часа назад отверг его признание в любви. Донателло. Как же он дурманит голову младшей черепашке. Почему? Никто не знает. Но Микки абсолютно всё равно на громкое и чёткое "Нет! Мы - братья, и больше этого быть не можем!", слетевшее с губ старшего братца.     Яркая улыбка с маленькой щербинкой, красивый изгиб рук. Всё раскрашено! За исключением одних лишь глаз... Красные омуты, которые кишат чудовищами и монстрами в глубинах. По всем законам жанра именно красный цвет закончился, и его не хватит даже на одну радужку. Не отчаиваясь, Майк берёт в руки самую малую кисть, что только имеет и достаёт Танто. Не щадя себя, он со всей силы бьёт себя по бокам, которые не защищены панцирем, подхватывает бежащую струйку крови шёлковым концом кисточки, успевая сделать последний штрих на картине, обводя два круга вокруг чёрных зрачков.     Микеланджело падает на пол. Ему не жалко, что он умер. Его не любит смысл всей его жизни. Он умирает с улыбкой на веснушчам лице, не жалея ни о чём... ------------------------------- "Сколько стоит искусство?"-человек спрашивал. "Очевидно, дороже, чем одна жизнь"-отвечал.