3. Прицел
2 декабря 2019 г. в 15:20
Умные прячутся - я же ловлю прицел;
К ласковой стали тянусь беззащитной шеей,
Кончики пальцев под током опять немеют...
Нет ни ружья, ни охотника - только цель.
Только бессмысленный бег от себя - к нему,
Только желание ткнуться щекой в колени,
Только надежда, что кто-то однажды сменит
Бдение на злополучном моём посту.
Так же, должно быть, косила людей чума:
Мимо молитв, без надежды хоть как-то выжить...
К краю, под гипнотический шёпот: "Ближе..."
Я, замирая от страха, - иду сама.