11. Голос
2 декабря 2019 г. в 15:26
...И голос твой - как плеть и ласка по спине;
И тем больнее, что ты говоришь - не мне,
Тем слаще в рёбрах отдаётся каждый звук,
Тяжёлым гулом заглушая сердца стук.
Чуть громче шёпота, на тон, на полтора -
И вместо выдержки - дымящая дыра,
И всё, от пяток до макушки, - камертон,
И зубы стиснутые разжимает стон.
Слова - чужие, но я ощущаю звук
Теплом ложащихся на поясницу рук,
И пульс отзывчиво вибрирует внутри -
Но если б ты сейчас сказал ему: "Замри!"
Во мне бы тут же воцарилась тишина.
И как обратно в лампу демона загнать?
Зачем мне знать, как ты звучишь наедине,
Когда твой голос кожей считывать - не мне?...