Пороки

      Я выкуриваю сигарету каждое утро. Она оживляет меня. Я чувствую привкус табака на языке, чувствую покалывание в кончиках пальцев. Изо дня в день я вынужден оживлять себя, чтобы не чувствовать себя куском этой серой массы.       Сигареты закончились как раз вчера.       Я иду на работу и вижу людей. Вижу их лица. Вижу их демонов. На каждом человеке сидит, как минимум, пяток черных, красных, синих или желтых бесов. Самые опасные фиолетовые. Двое таких уже пол часа волочат свои внутренности по асфальту за восьмилетней девочкой.       Я ищу ларек, чтобы купить сигарет.       Желтые — демоны жадности и обжорства. Они выжимают из вас все соки, заставляя вас экономить на всем, при этом объедаясь как в последний раз. У них длинные щупальца, которые залезают в ваш мозг.       Я пытаюсь наскрести на пачку сигарет.       Девочка сидит на лавочке и смотрит в мои глаза. Те двое в двадцати метрах от нее.       Красные — это ярость. Они впиваются своими клыками в ваш спинной мозг, впрыскивая вам свой яд. После одной дозы вы занимаетесь любовью с новой страстью. Вам это нравится. Вам хочется еще. Вот здесь они начинают уменьшать дозу и в вас просыпается гнев. Вы уже не любите. Вы хотите. Теперь вы зависимы. Даже незначительная случайность вроде пролитой чашки кофе на белую рубашку выведет вас из себя. Смерть души наступает через десять лет. Сравнительно долго, не так ли?       Девочка продолжает сидеть и смотреть на меня. Кажется... Она слепа.       Синие — это ваша грусть. Хандра. Вам достаточно подумать о чем-то плохом, вспомнить как разбили вашу кружку и они уже идут на ваш запах. Своим длинным мясистым языком они оближут вас с ног до головы, утешат вас, пожалеют. Усилят чувство вины, чувство, что вы не нужны никому. Они всегда будут рядом. Они убьют вас через два года.       До чего же она похожа... Нет. Я не хочу.       Черные — это тлен. Это то, что убьет вас через неделю. Они режут ваши вены. Они надевают вам на шею веревку и убирают табурет из-под ног. Они всегда идут за вами по пятам и шепчут. Шепчут. Они запускают свой длинный язык вам в уши. Они вонзают в вашу спину свои когти и никогда вас не отпустят. От них почти невозможно избавиться. Их почти ничто не пугает. Они почти бессмертны.       Девочка подходит ко мне. Да, она и правда слепа.       Сколько я уже здесь стою? Кажется пару минут? Нет?       Она берет меня за руку и указывает на те две фиолетовые кучи мяса с вываливающимися наружу внутренностями. Они медленно ползут по асфальту. Они очень близко.       Я достаю последние деньги и покупаю сигарет. Как же она похожа на нее. Нет! Они...       Фиолетовые — демоны скорби. Они выглядят как бесформенные куски мяса, разваливающиеся на глазах. Но стоит им почувствовать вкус чье-то скорби и они в миг превращаются в то, о чем ты плачешь. Они утешат тебя и дадут тебе надежду и сил жить дальше. Но, к сожалению, жить тебе осталось всего сутки. Ты умеешь спокойной смертью. Просто одним утром, ты не откроешь глаза.       Она так похожа на нее. Точная копия.       Я протягиваю руку за сигаретами.       Я знаю, что это не она.       Я подкуриваю очередную порцию яда и слепая девочка растворяется в сизом дыму.       Не сегодня, Эмилия.