Гарем поэтессы

Возможно, мне не стоило начинать писать. В смысле, вообще. Но это мое спасение, я чувствую себя дышащей только начиная слагать буквы в слова, слова в словосочетания, а их, в свою очередь, в цельные предложения. За свои двадцать лет я пережила сотню жизней. Да, половина из них явно вымышлена, но это никак не перечит обретенному опыту. Я не буду называть своей фамилии, отчества, других личных данных, потому что это история не о моем физическом теле. Она, вообще, не обо мне. Она о вас. О людях, заставляющих меня бороться с адским желанием умереть. В прочем, это не так важно. Я имею в виду, свои чувства. Может быть, когда меня не станет, кто то из вас, описанных здесь, поймёт, что он натворил. Может быть, когда то потом. Но сейчас совсем иначе. 23 марта 2018 года - Знаешь, я чертовски бездарная, как писатель, как поэт, как личность. Я устала отправлять бесчисленное количество заявок. То, что я делаю - это просто пустая трата времени. - Не заморачивайся, детка. Поэзия - понятие свободное и обширное. Это же, наоборот, хорошо, что ты чем то отличаешься от этих шаблонных поэтесс - дам за сорок, с глубоко морщинистыми лицами и высокомерными взглядами. Ты живая, Лесь, пышущая жизнью и молодая, - поглаживая меня по спине спокойно ответил Артем. Я верю ему. Он не стал бы врать. Я понимаю, как он мне чертовски важен и дорог, утыкаюсь ему в шею и закрываю глаза. В моем творчестве сплошные застои. Муза ушла от меня, оставив сиротами нереализованные проекты. Стремительной прогрессией я из молодой талантливой писательницы стала пустословкой. Все мои работы сырые, бесчувственные, неинтересные. Меня заботит это лишь в одиночестве. Когда рядом он, я вмиг забываю про все. Кажется, у меня появляются крылья. Как он прекрасен. Я готова написать ему сотни поэм о любви, но не могу. Наверное, я исписалась. 12 июня 2018 года - Сейчас я покажу тебе космос,- слышу я чей то голос, и тут же отключаюсь. Я вижу свою музу и сотню чужих. Они мирно пируют, ведя высокие речи. Я почувствовала себя одной из них. Завидев меня, они приветливо улыбнулись и стали подзывать меня к себе. И вот я в кругу прелестных дам, мы пьем сакэ и едим божественные дары. Они шепчут мне что то, но все их слова сливаются в музыку. Я узнаю эту мелодию. На гитаре её частенько играл Артём. Мне становится так хорошо, так легко, музы берут меня под руки и начинают кружить. Я чувствую неописуемое вдохновение. Вспышка. Я снова у него дома. Я снова сорвалась. - Я знал, что ты вернешься, знал. Видно, не хватает тебе его любви, - медленно протянул Влад, сидя на кресле, рядом с которым я лежала. Он мой дилер. Наглый, смелый, всегда укуренный и всегда готовый меня принять. Мне дико стыдно, что я здесь. Встаю, иду к двери, вытаскиваю из куртки телефон. Двадцать восемь пропущенных от Артёма. Я вспомнила, как клялась ему, что больше никогда не поступлю с ним так. Никогда не пропаду, никогда не заставлю волноваться. Мне стало противно от самой себя. Разве это цена награды Поэт Года? Разве это стоит того? *************************************************************************** - Лесь, я не прощу тебя, хватит. Ты свободна. Я больше не хочу этого всего, - слышу я любимый голос изза двери. Я виновата сама. Не важно. Выкарабкаюсь.