Magic.

Ты та девчонка, Что в короткой юбке спешит сбежать, Лишь стукнет за полночь опять. Ругаешься матом, кричишь, истеришь. Вечно злоба во взгляде, Где на дне притаилась обида. И уже не разобрать, от чего она, Так глубоко внутри сидит. Никто и разглядеть не хочет, Всё шепчат в спину. Как корабельные крысы. "Погляди, идёт вся из себя, павлин и эмо, чепуха!" Одни злословят глупо, другие ясно, Краткостью яда в словах наслаждаясь. Всё вторят вслед: "Простушка, толстушка, ничего особого в ней нет." Третьи взглядом осуждали, прожигали, Глаз не отводя. И печально в этой повести не то, Что прочли вы только что. А то что, милые, тут всё намного глубже. История банальная до дыр. Но сколько боли там, Перекрытой ложью, лицемерием, И тем притворством. А люди простые, актёрам подобно, Играют роли, такие разные, столь злые. Однако те, что маской закрыться от всех не смогли, Пошли на прямую, той девчонке подобно. И что, что юбка коротка? Что речь груба, А в ней лишь честность, прямота. Она — лишь ребёнок. И будто солдат, потерявший ружьё, Но не сломленный врагом. Так кто тут враг? Вы знаете ответ. Неужто ль нет? В мыслях у вас, мелькнуло простое: "Все те что в масках, будто актёры." Но увы, милые друзья, Окажитесь не правы.