Часть 1
11 декабря 2019 г., 02:20
Он — некомбатант. Он за красных. Прости его, Родина Мать.
Он просто устал и сдался. Тебе не впервой прощать.
Таких, как он, миллионы ведь — таких, которых жаль.
Таким и дышать порохом, таких и кидать на брань.
Они же с аптечкой да Библией бегают под обстрел,
Хотя уж не раз видели — спасение не от дел.
И в смутные ночи первыми бросались в густой огонь,
А утром от пепла белые опять возвращались в строй.
Раздетые, безоружные, как дети в руках войны,
Сидят у огня и слушают от сумерек до зари,
Как громами да без молнии заходится в залпах дол.
А утром прибудут новые. Их всех на холодный пол.
Бинтом пулевое стянется — на куртке под пылью крест.
«Ты хочешь, дружок, покаяться?» — а в голосе явный треск.
Попробуй, Родина Матушка,
Хоть чуточку их судить.
Пусть в красном, пусть в белом, наши ведь.
И не в чем таких винить.
Они за людей сражаются,
Они не тебя клянут.
Им не в чем пред нами каяться.
Пусть любят. Пускай живут.
