Жизнь под откос

      Хлопнув дверью, ты вышел на балкон. Звенит оконное стекло, а твоя ебнутая жена лишь кинула тебе в след бокал с остатками виски, который разбивается вдребезги о стену. Упираясь руками о балконные перила ты думаешь о том, что лучше б не женился. Так было бы лучше, по крайней мере для тебя. Не было бы этих вечных доебов типа «где ты был», «с кем ты шлялся», «ты давно не устраивал романтики в нашей жизни» и прочая сопливо-бессмысленная хуйня которую она изо дня в день вдалбливала тебе в голову. Что ты должен был ей ответить? Что этой блядской романтики никогда не было и что каждый вечер ты весело проводил дома у своего парня после очередного хуевого дня? Растворялся с ним с бутылке дешевого и крепкого алкоголя, в надежде больше никогда не возвращаться к этой долбанутой, на которой ты женился только потому что она понравилась твоей маме, ведь она давно мечтала сплавить тебя из своего дома? Нет конечно. Ты лишь придумывал тупые оправдания, не скрывая своей ненависти, а сам думал о том, что хорошо было бы навсегда остаться с ним. Шататься по сомнительным подворотням, воруя его пьяные поцелуи и давая волю своим рукам под его футболкой.       Ты мечтал чтоб ее сбил автомобиль, изнасиловал и убил херов маньяк или ему подобные, хочешь чтоб она ушла к другому, такому же ебанутому как и она сама, лишь бы больше никогда ее не видеть. Тебя начинало тошнить от одного только воспоминания о ней. Ты готов был сделать все что угодно, лишь бы избавиться от ее назойливых блядских каждодневных вопросов. Ты трахал ее два раза в неделю не только потому, что слушать ее стоны приятней, чем ебучие претензии, но и потому что твой хуй у нее за щекой — единственное что могло заставить ее заткнуться.       А потом она встретила тебя, пьяного и идущего в обнимку со своим парнем, который в порыве дикой страсти хотел прокусить тебе кожу на шее. Ты смотрел на ее перекошенное от злости и неприязни ебало и показал ей средний палец, ибо под действием алкоголя и какой-то легкой наркоты твой мозг отключился и не смог придумать ничего умнее. Она швырнула в тебя свою сумку и убежала, а по ее ненавистному тебе лицу стекали слезы, портя дорогую, купленную на твои деньги, косметику, смысл которой ты никогда не понимал — этот сантиметровый слой ебаной штукатурки, какой навороченной она бы ни была, никогда не могла исправить все ее уродство, а лишь делала ее все больше похожей на шлюху. Вернувшись домой, она сделала вид, что ничего не видела, и вся это мозгоебатня вновь продолжилась с новой силой. А ты так надеялся на развод.       Месяц назад вы ездили в ее родной колхоз за дохуилиард километров от цивилизации, потому что у ее ебанутой мамаши был день рождения. Ты представлял его лицо, пока тебе сосал какой-то дальний молоденький родственник в туалете за пару тысяч, лишь бы молчал. Тебя начала терзать совесть о совершенном, только когда твой парень заметил следы укусов на твоем члене и кинул тебе в лицо фотографию в рамке, на которой вы с ним счастливо стоите и обнимаетесь. Он вытолкал тебя за дверь, игнорируя твои угрозы и мольбы впустить обратно. Ты рыдал, бил дверь ногами, руками, кричал, ругался, но он не открывал.       Ты курил какие-то пиздецки мерзкие и дешевые сигареты, в надежде задохнуться или сдохнуть от рака легких, пока твоя жена за дверью собирала все свое шмотье и уебывала к маме в свое Хуево-Кукуево грозя разводом, когда узнала о произошедшем на празднике. Наконец-то, вы разведетесь и ты никогда больше не увидишь эту накрашенную курицу, будешь жить спокойно и наконец сможешь свободно дышать, не задыхаять приторными духами этой дуры. Почему же ты рыдаешь? Потому что ты и не заметил, в какой момент твоей жизни все резко пошло по пизде? Или потому что осознал, какой ты мудак?