Коса Смерти: старые шрамы

- Себастьян! - голос молодого графа Фантомхайва прозвучал из кабинета. Его дворецкий тут же возник перед ним. - Да, милорд? - Себастьян совсем не изменился за те три месяца, что прошли с момента обращения Сиэля в демона. Тот же фрак, та же вежливость и расторопность, та же услужливость господину. Ни слова упрека в том, что Сиэль привязал его к себе навек. Его, казалось, все устраивало. Что не могло не радовать Сиэля. Ему не хотелось провести вечность в одиночестве. В Лондоне он не сможет остаться надолго, а значит, в скором времени ему придется покинуть всех, кто ему дорог. Лиззи, слуг, сумасшедшего Гробовщика... Хотя, с ним, может, еще и свидятся... - Милорд? - Себастьян терпеливо ждал, пока господин прикажет, но тот молчал, и демон немного забеспокоился: Сиэль все чаще уходил в себя. - Почта была? - просто спросил граф. - Письмо от королевы. - Дай сюда! Так-с, что там у нас? Опять убийства! До чего беспокойный город, - пробормотал Сиэль. - А вот это интересно: орудие убийства не могут определить: слишком острое, слишком тонкое, наносит настолько тяжелые повреждения, что убийца должен весить килограмм триста, чтобы нанести жертвам раны такой силы. Убивает без разбора всех... Или очередной псих, или... - Жнец, - закончил за него Себастьян. - Себушка! - в комнату влетел Грелль, обнял Михаэлиса, получил по носу, запнулся, упал и расстелился на полу, уронив Косу Смерти и разбив очки. - За что?! - проныл Жнец. - Я по делу! Вы Гробовщика не видели? - А должны были? - спокойно поинтересовался Себастьян. - Ну, я не знаю, - Грелль поднялся и норовил-таки "пощупать" Себушку. - Его в лавке нету... - А тебе зачем? - поинтересовался демон. - О! Себастьян! Ты ревнуешь! Да он просто старый знакомый мой, вот! Я ж только тебя люблю! - заверещал Красный. - Помолчи! - строго сказал Сиэль, вглядываясь в присланный снимок последней жертвы - молодой девушки с длинными пепельными волосами, которые были отсечены, и лежали рядом с искромсанным телом бедняжки. - Так вы не знаете, где Гробовщик? - уже тише и серьезнее спросил Грелль. От возни его воротник съехал и обнажил немного плечо. На плече красовался глубокий ровный шрам, похожий на шрамы Гробовщика. Грелль поймал взгляд Себастьяна и тут же поправил ворот, скрыв шрам. - Что это? - спросил Себастьян, пытаясь вспомнить, где он видел эти шрамы. А еще, где он видел именно этого Жнеца давным-давно. - Старая история, - неожиданно перестал кривляться Сатклифф, став совсем серьезным. Что-то в нем изменилось: такой Грелль был угрозой, понял вдруг Себастьян. - Так где Гробовщик? - Не знаю, - покачал головой Себастьян, не понимая, на кой Греллю Жнец в отставке. Тут появился еще один Жнец - Рон, кажется. "Да у вас что, собрание тут, что ли! - недоумевал дворецкий. - Чего им всем тут надо-то?" - Мистер Сатклифф! - обратился очень учтиво и почтительно Рон к этому красному недоразумению. - Вас начальство к себе вызывает! - А что ты его на "Вы"? - появился из ниоткуда еще и Уильям Ти Спирс. - Прохлаждается тут! - Вы с ума сошли! Как вы можете так разговаривать с Ним? Простите его, Мистер Сатклифф! - Рон, я вернусь только тогда, когда найду Яна, - неожиданно уверенно и спокойно ответил Грелль. - Ты можешь быть свободен. - Какого черта... - Уильям, заткнись! Гробовщик пропал. Иди работай! - приказал ему Грелль. Тот уже практически замахивался на подчиненного Косой - обнаглел Красный совсем! - Мистер Ти Спирс, нам лучше уйти! - подхватил начальника Рон, и они удалились. Себастьян ничего не понимал. Почему к Греллю обращаются с таким уважением? Он что, имеет звание? Не скажешь по нему... простой диспетчер. Шрамы эти еще, Гробовщик, убийства! Что за черт! - Грелль, скажи, - обратился к Жнецу граф, пока демон-дворецкий размышлял, - эти раны нанесены Косой Смерти? - Давай поглядим! - он привычно растянул лицо в улыбке и, кривляясь, как заправская мартышка, взял фото. И тут приступ веселья слетел с него второй раз: губы резко сомкнулись и побелели, да и сам он заметно побледнел, плясавшие в его зеленых глазах "чертики" пропали, осталась только холодная сосредоточенность. Себастьян ничего не понимал уже. Перед ним стоял образцовый жнец - сдержанный, сосредоточенный, а следовательно, не Грелль. - С Вами все в порядке, Мистер Сатклифф? Вы не больны? - Невозможно... - одними губами ответил он. - Граф, не лезьте в это дело! - и словно растворился в воздухе, оставив напоминанием о себе открытое настежь окно.