Мимолётности

Однажды ветер спросит: «Где твой дом?» И, шляпу отряхнув свою от пыли, Отвечу: «Где рожден я был, давно Мой след остыл, и все меня забыли! Теперь мой дом — дорога, небо, лес, Куда стремится дух в хмельном азарте, Поля, моря и скал крутой отвес. Мой дом везде. И нет его на карте». «А не жалеешь?» — спросит он потом. — «В таком просторе можно затеряться». Я не мечтал о замке золотом. Да и любовью не привык швыряться. Хороший тёплый дом, жена, друзья, И дети — было б славно, в самом деле. Но я — скиталец, трели соловья Нужны мне позарез и запах ели. И речек рёв, и тишина озёр. Наверно, нет. Нисколько не жалею. Навеки я — наивный фантазёр И никогда уже не повзрослею. В ногах усталость. Ноги аж гудят. В пути все думы канут, как в тумане. Я словно рыба в синем океане. Плыву, куда глаза мои глядят. Дожди идут, снега, и солнце светит. Мне целый мир объятья распахнул. Другой я жизни не желаю, ветер, Ни дня бы вспять, клянусь, не повернул.