Мимолётности

Вот дожили — в груди моей свинец. И мысли в голове — последний спутник. Я никогда не пробовал тунец И без понятья, как по вкусу пудинг. Чем пахнет море? Чёрт меня дери. Я думал всё потом — поездки, дети… Я умираю, не познав любви, Не прочитав всех книг, что заприметил. Ах, тучи. Вы — последний мой пейзаж, И даже солнце выглянуть не смеет. Вся жизнь моя похожа на мираж. Так много шансов было стать умнее, Но я упёрт. И вот лежу в снегу, Войну познав, по чьей-то «высшей» воле. И улыбнуться даже не могу — Лицо свело от холода и боли. Но я не только жертва, я и жнец. Я убивал, чтоб самому вернуться. Настанет ли когда-нибудь конец Подобным войнам? Эк, я замахнулся. Конечно, нет. И смерть моя вреда И пользы никому не даст нисколько. И в каждый дом придёт ещё беда, А умирать всегда до боли горько. Я только начал жить, но кончен путь… Так кем я был? Скажите кто-нибудь.