75.
21 июля 2020 г. в 13:45
Моя лира молчит, и на ней не хватает струн.
Да и муза в болоте увязла — идёт на дно.
Я сегодня без крыльев. Может быть, поутру
Всё изменится завтра? Мне уже всё равно.
Собираются тучи. И небо черно что мгла.
Мне унылая осень дороже весны, и дождь
Как-то сердцу роднее солнечного тепла.
Я сегодня без крыльев усталая. Ну так что ж?
Как подснежник, озябший в снегу, плечи тщетно тру.
По стеклу ливень песню бренчит — аж душа дрожит.
Ну, а что если это отчаянье поутру
Никуда не развеется? Как с этим дальше жить?
Голова тяжела. Пустота накаляет нерв.
Смотрит месяц сердито — не нравится, что не сплю.
И апатия всё побеждает — и страх, и гнев.
Я привыкла к печали, что в сердце вонзила клюв.
Не бывает счастливых, наверно, у нас в стране,
И бескрылые люди ищут покой во сне.
Всё, что знаю сегодня, ты нужен как воздух мне.
Остальное неважно — гори оно всё в огне.