обувь счастливого человека

pow джисон 28.06.19 17:46 отчего то я вспомнил, как бабушка в детстве подносила мне ракушку прямо к уху и предлагала послушать как шумит море. она всегда говорила, что на небесах только о море и болтают. теперь мне очень жаль, что ты так и не увидел ту до противного солёную гладь. надеюсь хотя бы там ты не станешь изгоем. 03.01.19 8:39 на вопрос «кто же сподвиг меня надеть джинсовку в минус тридцать два в самый разгар зимы» ответа я так и не нашёл. нет, ну, если уж совсем честно, то ответ известен с самого начала. на дне сумке ключи от квартиры бьются о новую зажигалку. на вопрос же «нахуя мне ключи от квартиры, когда я нахожусь в трехстах километрах от своего города» ответ знает только мать. ну если быть совсем честным, то как то я оказался от дома намного дальше. не помню как, конечно, но мое состояние в тот день само о себе говорило. прикольно в тот день было. только вот ключи от квартиры я тогда и просрал. с того дня мне их так и не сделали. родители называли это своеобразным «домашним арестом», но я просто уходил на несколько недель, успевая лишь иногда присылать смайлики матери в вотсапе, тем самым уверяя, что жив. но не об этом сейчас. если бы не дикий холод, то я просто бы развернулся на сто восемьдесят градусов и пошёл бы, куда глаза глядят, но выдыхаемое клубнями дыма тепло прямо из трубы камина дома выглядит дико привлекательно. на самом деле, хоть я и жил в клоповнике, но эту роскошь совсем не принимаю. я люблю по-простому: зубную щетку года три не менял, протертые носки не выкидываю (даже зашиваю редко), на яйцах прожить, как палец обоссать. мать и вправду потратила огромную сумму для того, чтобы запихнуть меня сюда. лучше бы ремонт в хате сделала. 03.01.19 8:56 блядские ноги так сильно заморозились, что на путь в несколько десятков метров мне потребовалось около пятнадцати минут. интересно, стоило ли оно вообще того? хуевая привычка замечать каждую деталь. нет, иногда, как мне кажется, это дико полезно. вот сейчас, например, на столе у той цацы, что так заинтересованно крутит в руках мои документы, видимо, сверяя даты, стоит фарфоровый слон. у нас дома такой же стоял. на окне, возле маминого фикуса. насколько я помню, эта фигура ещё с ее молодости осталась. ну, правда в один день, когда мать в истерике кинула в меня этого слона, он разбился вдребезги. потом ещё месяца три приходилось в тапках ходить, если, конечно, не хотелось выковыривать из пятки кусок фарфора. дерьмовый флешбек, если честно. но на самом деле, мать тогда не зря в меня слона то кинула. за дело, как говорят. я тогда совсем пиздюком был. лет четырнадцать наверно...пить не умел от слова «совсем», а в тот день мать на ночную смену не вышла. вот скандал то был, вы бы только знали... - распишитесь пожалуйста, - из воспоминаний меня выдергивает писклявый женский голос. во-первых, ко мне только что на «вы» обратились, хотя я, как минимум, лет на двадцать ее моложе, во-вторых, с хуяли я расписываться должен? мне восемнадцати нет, да и вообще, по закону такое? хотя кто я такой вообще, чтобы о законе говорить. прежде, чем взять ручку в пальцы, внимательно пробегаюсь глазами по стопке документов. не замечаю ничего интересного. ни намёка на продажу моих почек в случае очередного проеба, ни каких-нибудь выцарапанных, как в фильмах ужасов, «беги» на обороте. я думал, будет круче. - ты один из немногих, кто смог попасть сюда, - неожиданно проговаривает. - твои родители заплатили огромные деньги. оправдай их ожидания. господи, у них даже ручки фирменные. неожиданно замечаю пятно от кетчупа на своей футболке. кажется, женщина тоже заметила. нет, ну завтрак - главное, тем более перед такой важной поездкой. ну бутерброды с вареной колбасой, как мне кажется, были в самый раз. - и как долго я тут буду находиться? - невзначай спрашиваю. - год точно, - женщина снова листает какие-то бумаги, поправляя тонкую оправу очков. - после - в зависимости от поведения. ну или от желания ваших родителей, - она скучающе проводит руками по идеально-выглаженному пиджаку. - ещё вопросы? на самом деле, мне вообще без разницы, сколько я буду здесь оставаться. мне только в кайф, ну честно. домой я в любом случае ни ногой. ладно, в супер критичных ситуациях, может быть...но не более. город надоел, как и люди, а тут, даже несмотря на запреты, все равно правила нарушать придётся. я тут чисто так, переконтоваться. за тысяч двести, конечно, но это того стоит. надеюсь, завтраки у них вкусные. - нет, вопросов больше нет, - я заправляю подол своей футболки в надежде скрыть пятно. - тогда следуй за мной. 03.01.19 9:45 сказать, что я заебался - ничего не сказать. эта баба кудахтает уже битый час, тыкая на двери в одинаковых коридорах и что-то активно объясняя. какие-то «комната для отдыха» или «комната для наказаний». нахуй мне это нужно, я так и не понял. мне бы толкан, да столовку. поспать прямо на полу могу, но если кровать выдадите, я только «спасибо» скажу. на самом деле, вычурность этого места раздражает ещё больше, чем его предназначение. длинные коридоры оббиты серой лаковой плиткой, а ламинат даже не думает скрипеть под ногами, двери темно-красные, с чёрными крупными ручками, до которых, честно признаться, дотрагиваться страшно, по всей длине коридора развешены яркие бра (я это слово в словаре нашёл) и мне это все жутко не нравится, если честно. - на этом, я думаю, мы можем закончить, - женщина смачно выдыхает. - вот твоя комната. сто восемнадцатая, третий этаж. надеюсь, ты не заблудишься. не заблужусь, если выходить не буду. - я тоже надеюсь, - из вежливости повторяю. женщина слабо улыбается и переводит взгляд на настенные часы. - твои соседи сейчас на занятиях, так что разложи пока все свои вещи. ужин в шесть вечера, - напоминает. - думаю, тебя туда проводят. я лишь киваю, желая побыстрее скрыться в комнате. 03.01.19 10:57 семь застеклениях кроватей, не считая мою. я не ожидал, если честно такое количество соседей. обычно в фильмах человека три максимум, а тут аж семеро. меня бы передернуло, но комната настолько забита мусором и отходами, что камень с души падает сразу же. не знаю, конечно, что за парни тут живут, но мы точно на одной волне. я честно боялся, что кроме переученных мальчиков батанов, которых богатенькие родители отправили сюда из-за единственной выкуренной сигареты на вечеринке, никого и не будет. ну, либо мне так повезло. в тишине слышно тиканье часов, а желудок нещадно урчит, из-за чего я сваливаюсь на кровать, прижимая колени к груди. взгляд невольно падает на тумбочку у соседней койки. разбросанные разноцветные нитки свешиваются на пол, создавая контраст с серой атмосферой комнаты. следом - гора из таблеток. приходится встать. я кручу в руках каждую пачку, надеясь увидеть банальные «анальгин», но еле произносимые названия прокручиваются в голове, убеждая чертоги разума в том, что я ни разу даже не слышал о таком. я оборачиваюсь ещё несколько раз. единственная из семи кроватей, от которой веет хоть некой аккуратностью, сразу привлекает внимание. на ярко-голубом покрывале лежит фотография, перевёрнутая вниз изображением. я, честно признаться, с неким недоверием разворачиваю деревянную рамку. икона. я в них не шарю. может иисус, может дева мария. хуй знает. - не лезь не в своё дело, джисон, - говорю сам себе. - имей хоть немного уважения, - на этих словах он плюхается обратно на кровать, закидывая ноги с ботинками на чистое одеяло. он слегка дергается, когда слышит громкие голоса за дверью. ~ джисон может ответить «кто?» но никогда не найдёт ответа на вопрос «зачем?»