Как люди шли на запад

Двое сидят в небольшой, покосившейся хижине. Один что-то чертит прутиком на полу и поясняет, другой внимательно слушает. - Договорились? - Да, отец. Я все понял и все сделаю. - Вот и отлично... Надо уходить. Мужчина постарше медленно разламывает прутик на части. - Нет, я не боюсь смерти. Костер — так костер, я мужчина. Но если можно уйти, если можно спасти хоть кого-то — это необходимо сделать. Бежать, бежать из этой Тьмы! Младший мнется, но все-таки задает вопрос, давно вертевшийся на языке: - Скажи, отец... Ты веришь, что мы сможем убежать от Тьмы? Сумеем найти Тот, Первый Голос? Отец медлит с ответом. - Да, сын мой. Я верю. А иначе бессмысленно и начинать что-то, если не веришь в успех. Пусть не я и не ты, но, может быть, твои дети, никогда не поклонявшиеся Этому — доживут... Мы уходим скитаться, сын, но без надежды наш путь будет напрасен. И увидели Люди огромную реку, преградившую им путь. И долго жили они на берегу, не зная, как пересечь ее. Но вождь их неутомимо говорил о том, что надо идти вперед, что там, на Западе — Свет. И они строили лодки — много лодок. - Скажи, отец, неужели на этих утлых лодчонках можно преодолеть такую реку? - А ты можешь предложить иной путь, сын? - Многие погибнут на переправе... - Но те, кто выживет — смогут идти дальше. Пусть мы погибнем, но многие выживут. Если же мы останемся здесь, то зачем был весь путь, пройденный нашими предками? Старый вождь умирал. Он хрипло дышал и говорил уже с трудом. Сын поддерживал голову отца. - Горы... до неба... Нет, не перейти... Мне — нет... Ты... дойди. Доведи... людей... Ты слышишь? - Слышу, отец. Я поведу народ вперед, через горы, как ты велишь. Он говорит с умирающим, а потому не может произнести то, что камнем лежит на сердце: как преодолеть эти скалы, вознесшиеся до небес? Но старик словно читает мысли. - Если сейчас... остановиться... зачем все было?... Пусть не я, не ты... Дойдем... Пауза. Хриплый вздох и последние слова, едва слышно выдохнутые в лицо низко склонившемуся сыну: - Тьма сгущается перед рассветом... Двое сидят у затухающего костра. - Тихий лес... Уютный очень. - Да уж... - Скажи, отец — ты веришь, что мы дойдем? Веришь, что мы действительно найдем Свет? - Отец моего отца говорил: не верить в это — значит предать тех, кто шел. Кто шел через реки и горы, кто сражался с природой и с собственным неверием... Пусть нам не суждено увидеть Свет, сын мой, но, быть может, твои дети — доживут... Костер выбрасывает в небо последний сноп искр. - Ладно, поздно уже. Пора спать. Младший повинуется и вытягивается на земле, закутавшись в плащ. Старший аккуратно прислоняет арфу к пеньку и следует его примеру.