***
Тебя зовут Джон Эгберт, и ты готов убить того долбанного блондина. Ты только что провёл целую вечность, запертым в вагоне с паникующими пассажирами и птицами. Ты не имеешь ничего против птиц, есть они и есть, обычно люди кормят их хлебом. Этот дебил кормил их картошкой. Целый пакет которой он потом бросил в вагон поезда, а половина его содержимого оказалась в твоей собственной сумке. Тебе пришлось с силой отдирать чаек от неё, это какое-то безумие. С другой стороны, ты обнаружил, что чайки очень дружелюбны и любят присаживаться на людей. И потому что ты был одним из немногих, кто не начинал кричать каждый раз, когда на них садилась чайка, на твоей футболке теперь красуется огромное белое пятно. Отвратительное мокрое пятно, из-за которого ты заставишь этого хуесоса купить тебе новую футболку. Сразу после того, как ты убьешь его. Скорее всего, этот парень уже успел куда-то сбежать. Ты догадываешься об этом уже сидя в автобусе, готовый надрать ему задницу, когда ты вернёшься обратно на станцию. Но теперь эта поездка обратно — скорее шанс успокоиться, пока десять человек пялятся на тебя. Боже, ты выглядишь как сумасшедший. Что ж. К твоему удивлению, он всё ещё там, а в руке у него ещё одна упаковка с картошкой. На этот раз нормальных размеров, и, судя по всему, в ней осталось только несколько картофелин; он бросает их (приблизительно) пятнадцати чайкам, которые успели скопиться возле него, и понятия не имеет, что ты подходишь к нему со спины. — Эй, уёбок! — твой крик заставляет его обернуться; когда ты ударяешь его, на его лице промелькает растерянность. Ты никогда ни с кем раньше не дрался и точно не ожидал, что после удара твоя рука будет так сильно болеть, из-за чего ты ойкаешь и отшатываешься в сторону. Сам парень, которого ты только что ударил, делает то же самое и то ли спотыкается о чайку, то ли о свои собственные ноги, и падает на спину, даже не пытаясь удержаться на ногах. Звук удара его головы об асфальт заставляет тебя вздрогнуть. — Бля, — бормочешь ты. Он не шевелится. Есть шанс, что ты только что убил его. Пора паниковать.***
Тебя зовут Дирк Страйдер, и у тебя болит голова. За свою жизнь ты уже успел привыкнуть к головным болям, но только не к вызванным чьим-то ударом. Последнее, что ты помнишь — кулак, летящий в сторону твоего лица. Кто-то пытается что-то тебе сказать. Ты решаешь, что пора бы тебе открыть глаза и послушать его. Но не обязательно в этом порядке. — Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста, только не умирай, блядь, я же шутил, когда говорил, что убью тебя, боже мой, какой идиотизм, зачем я вообще собирался убить кого-то из-за глупых чаек в поезде. Ладно, этот парень несёт какую-то чушь. Ты открываешь глаза, пару раз моргаешь чтобы проверить, есть у тебя какие-то проблемы с фокусировкой или что ещё. Единственная проблема сейчас — неприличная яркость всего окружающего, но это неудивительно — ты сейчас лежишь на спине и смотришь прямо на палящее солнце. Без своих очков. Чёрт, ты надеешься, что твои очки не разбились. Было бы отсосно. Вид на небо внезапно загораживает парень, который, скорее всего, и ударил тебя, но сейчас ты можешь закрыть на это глаза. Ты никогда видел никого настолько взволнованного. Или настолько милого. — Блин, я бы сходил с тобой поужинать, — внезапно для самого себя говоришь ты. Он просто озадаченно моргает и придерживает тебя за плечо, когда ты пытаешься присесть. — Осторожней, ты сильно ударился головой, я не хотел— — Успокойся, — у тебя нет головокружения, а это уже хороший знак. — Ты меня ударил? — Ну, да. То есть- бля, — он неохотно отпускает тебя и садится рядом. — У меня было оправдание. — А. Мы знакомы? — вы точно незнакомы. Ты бы не забыл кого-то настолько привлекательного. — Нет, — он фыркает и скрещивает руки, потом убирает их обратно, чтобы подобрать твои очки с асфальта и протянуть их тебе. — Просто мне пришлось пообщаться с твоими “друзьями”. — Кем? — Ай. Очки оказывают лишнее давление на твой синяк на носу, ты решаешь просто повесить их на свою футболку. — Я о чайках, — он закатывает глаза, потом хмурит брови скорее из-за беспокойства, а не недовольства. — Подожди, ты не забыл о них? Из-за того, что ударился головой? — Не, просто не понял, о чём ты говорил, — ударился головой, значит. Ты протянешь руку к затылку, нащупываешь сгусток крови. — Э, прости, наверное? — Наверное, — он поднимает одну бровь и кивает в сторону упаковки от картошки, — Ты собирался опять это сделать? Кивать тоже больно. Парень смеётся. — Собирался-собирался. — Ну, теперь уж точно нет. — Чайки всё равно съели всю оставшуюся картошку, у тебя ничего бы на вышло, — он улыбается ещё шире. — По крайней мере не сейчас. Тебе стоит зайти в сам вагон в следующий раз, кстати, там очень классно, если не учитывать весь птичий помёт. — Оу, — ты даже не задумывался об этом. А еще ты только сейчас замечаешь большое пятно на его футболке. — Эм... прости. Он пожимает плечами. — Ну, у тебя теперь сотрясение, так что мы в расчёте. Говоря об этом, разве тебе не надо в больницу или типа того? — У меня нет сотрясения. — Тебе всё равно лучше провериться. Сегодня весь день ты действуешь на импульсах, и следующая фраза — не исключение: — Давай поспорим. — Что? — он выглядит растерянным. Остается только надеяться, что он не посмеется над тобой или снова ударит, когда ты сделаешь свое предложение. — Мы вместе идем в больницу, и если у меня нет сотрясения, ты идешь со мной на свидание. Пару секунд он просто пялится на тебя, а потом медленно кивает. — Хорошо, только мне кажется, что я от этого получу больше, чем ты. А если у тебя есть сотрясение? Об этом ты не подумал. — Ты можешь снова меня ударить? — Что? Нет, — он встаёт и протягивает тебе руку. — Я решу на месте, если выиграю. По рукам? — По рукам.***
Тебя зовут Джон Эгберт, и ты только что провёл целый час с парнем под именем Дирк Страйдер. Из-за тебя у него сотрясение мозга, хоть это и значит, что ты выиграл ваш спор. В качестве награды ты выбрал его номер телефона и запланировал свидание на следующую неделю. И новую футболку. Ты планируешь в будущем украсть одну из его собственных. В целом, тебе это кажется прекрасной сделкой.