Серый стих

Каждый день он вставал с кровати, Каждый день обрастал людьми, И постлето листом кровавым Отнимало немало мин. Отвращение серой лужей Наполняло его глаза, Бог к нему через чур услужлив, Но подарки его – зола. Не гремят в горизонте взрывы, Незнакома ему война, Объективно живёт счастливо, И висит облаков фота. Не страдает от пыток страха, Уважаем, красив, не глуп. Он читает романы Сартра, Устремляя сознанье вглубь. Но от пресной будничной снасти, Что преследует двадцать лет, Ему хочется скинуть маски. Ему хочется умереть. Он теряется в крике Мунка, Изнывает душа от мук, Он оставленный мишка Умка И разбившийся А. Камю. Поглощает матрас-растяпа, Простынь тянется к голове, На постели лежит распятый И охотится на овец. Вот страница надежды куцей Улетела из дневника. Ему было безумно скучно. Ему было почти никак.