Галлюцинация

И вот, ты снова пропадаешь оставляя меня одного, в одиночестве, в неведении. А я лишь терпеливо жду, грызу себя изнутри, но жду. Я забрасываю тебя сообщениями на телефон, надеясь, что ты их прочтешь и снова вернешься назад ко мне. Ведь ты любишь меня. Во всяком случае, я на это надеюсь. И вот опять, снова, ты уходишь без причины, не сказав ни слова, лишь тягуче сладко поцеловав на прощание, говоря поцелуем, что ты мой, и уходишь, растворяешься, обрывая нити связи. Оставляешь лишь мне возможность писать сообщения в тишину мобильного, который женским голосом объявляет, что «телефон абонента выключен или находится вне зоны действия сети». Это дурацкое «абонент не абонент» меня жутко злит и выводит. Потому что я знаю, что в этом нет моей вины, что ты ушел, тебя прогоняют, заставляют уйти прочь другие, кто-то кроме меня, и ты уходишь, оставляя меня. Ты знаешь, что мне плохо и больно без тебя, но ничего не можешь поделать. А предложить тебе завести новый телефон я не решаюсь, хотя я был бы счастлив, если бы ты говорил только со мной, всегда. Потому что ты мой Лис. И вот опять, когда ты ушел, я забросал тебя смс с просьбами хотя бы просто выйти на связь, подать знак, что все хорошо, а лучше все-таки вернуться обратно. Но зная, что все мои слова останутся без ответа, а я буду продолжать грызть себя изнутри, сажусь за блокнот и начинаю писать. Я пишу все, что приходит ко мне в голову, пока тебя нет рядом. Я пишу стихи, рассказы, о том, как я хотел бы чтобы было и то, что уже было у нас, пишу песни, которые очень любят люди, потому что эмоции мои не наиграны. Я скучаю без тебя, поэтому пишу о тебе, передавая свои чувства через текст и музыку, желая, чтобы ты был рядом. Вот и сейчас я набрасываю в блокноте план, план новой песни, моей, личной, которая будет галлюцинацией. Все они вызваны тобой. Любой шорох я принимаю за твои шаги, я в надежде кидаю взгляды на дверь, надеясь, что ты пришел. Но это лишь ветер шелестит открытой книгой, которую ты читал и оставил на столе. А я, я не могу перелистнуть так страницу в себе, как ветер это делает с книгой, чтобы перестать хоть ненадолго думать о тебе.