Mon ideal

Я всегда был одиноким. Я знаю, что легче давать думать другим, что сердца нет, чем показывать его осколки, ранящие душу. Я много раз влюблялся в разных девушек, но в конце понимал, что первая, просто играла со мной, вторая- хотела добиться денег и статуса. Я был в отчаяние. Я плакал, но вскоре поднимался с колен и шел дальше. Да, я всего достиг, не смотря на то, что мне было так тяжело. Я ненавидел весь мир. Я проклинал всех. Но одна девушка изменила мне жизнь. Ее зовут Эмма. О, зачем, я только встретил ее? Я понимаю, что она никогда не будет со мной, и от этого мне становится все больнее и больнее на душе. Ведь кто я для нее? У меня есть все: шикарный дом, машина, удивительные почести, все, о чем я когда-то мечтал. Но у меня нет любви. Я много раз влюблялся, страдал, но делал следующий шаг. Но на какой-то раз мое сердце не выдержало. Фарфоровая чашка может уцелеть, не разбиться, а только образовать трещину в первый раз, во второй раз на ней трещина еще сильнее, но на третий раз, она не выдерживает и разбивается. Так же как мое сердце. Но она изменила мне всю жизнь. Кажется, я влюбился в нее. О, она идеальна, это точно. Она идеальна всегда-когда она радуется, ее белоснежные зубки, словно маленькое солнце озаряет все вокруг, ее розовые щещки, не могут не восхищать; когда она серьезна, озабочена-она сосредоточена, безэмоциональна, но по прежнему безупречна-ни одной неточной линии, ни одного неверного движения; когда она рассержена-ее сердце, словно выскакивает наружу из груди, на ее лице видны слабые морщины, ее брови сжаты- но это придает ее лицу лишь привлекательность, удивительное обаяние-не человеческое обаяние; когда она плачет, ее слезы-словно бриллианты текут по бледным щекам, ее слезы, кажется, сделаны, самыми лучшими ювелирами-о да эта девушка идеальна всегда. О, зачем она так безупречна, так совершенна? От этого я еще больше страдаю, я знаю, что она-мой недостижимый идеал, моя великолепная муза, моя прекрасная богиня. А кто я, по сравнению с ней? Я не стою, даже ее прекрасного мизинца. Оох... Моя любовь, моя мечта, мой вечный идеал, делающий меня живым существом- живым не мертвым. До нее я был так одинок, я не знал, что такое любовь. Любовь... Что же это такое? Если бы я бы не встретил ее, я бы не понял истинную суть этого слова. Если бы я не встретил ее, я бы не страдал бы так сильно, не краснел бы каждый раз, глядя на нее. Это слово описывают поэты в своих стихотворениях, они движут художников, музыкантов и много кого еще. Но понимают ли они, что такое любовь? Любовь-это страдание. До нее, я всегда, как уже сказал, любил. Я любил искренне. Я, но не они. Все в кого я влюблялся, оказывались, лишь дешевыми подделками бриллианта любви. Стеклами- которые ранят сердца людей. Я закрыл свое сердце от всех. Я пытался закрыть свое сердце и от нее, но у меня это не вышло. Я начал писать стихи и все до единого я посвящал Ей. Я никому их не читал. Они были для меня чем-то таким сокровенным, интимным, что мне казалось, так и должно быть. Я перестал есть, спать. Я потерял покой. Кажется, я влюбился. И что с этим делать, я не знаю.