Иногда я ненавижу дождь...

За окном – дождь… Он медленно и монотонно стучит по стеклу, давя на сознание. Холодный, непрошибаемый… Совсем как ты. Знаешь, я иногда ненавижу дождь. Я ненавижу его холод, что ледяными каплями расползается по рукам, лицу… Знаешь, даже твои глаза цвета дождя – серые, холодные, ничего не выражающие. Такое ощущение, что у тебя вообще нет никаких чувств... Или же ты их слишком хорошо прячешь. Мы сидим в кабинете капитана шестого отряда. В нашем кабинете. Ты, как всегда, гордо прям. Ровная линия спины, тонкие руки, бледные пальцы, изящно сжимающие кисть. Шелковые черные волосы, аристократичная красота лица – ты идеален. До тебя – как до луны, ты прав. А дождь за окном все идет. Кисть в твоих руках слегка дрогнула, и ты отложил ее в сторону, отворачиваясь к окну. Но на тонком, словно мраморном, лице – опять лишь отчуждение. Ты проводишь рукой по стеклу, едва касаясь пальцами, словно пытаясь поймать руками капли дождя. Ты думаешь… Я научился различать все твои эмоции по едва уловимой мимике, по жестам, по случайно оброненным фразам. Интересно, ты когда-нибудь мне расскажешь, о чем ты думаешь? - Ренджи… - твой голос до странного мягкий и задумчивый. Ты назвал меня по имени, я не ослышался? И где же привычный сухой тон, официальное обращение? - Да, тайчо? - Ренджи… Ты любишь дождь? Странный вопрос, неожиданный. Но очень верный. И в самом деле – люблю ли я дождь? Иногда я его ненавижу. Нудный ледяной дождь, жгущий сердце холодным отчаянием и безразличием. Иногда я даже рад ему – не видно моих слез. Но всегда дождь похож на одного человека – на тебя, Кучики… - Да, тайчо. Мне нравится дождь. Он похож на… одного очень важного для меня человека, - отвечаю я, пристально вглядываясь в твое лицо. Ты безразлично смотришь за окно застывшим взглядом, бездумно проводя рукой по стеклу. Даже не смотришь на меня… Точно, ты как живое воплощение дождя. И твои глаза…Серые, словно омуты, и такие же ледяные. - Хотя иногда… я его ненавижу, - выдаю я, утыкаясь в свой отчет. Ты хмыкаешь, отрывая руку от стекла, и поворачиваешься ко мне. Пристально вглядываешься в мое лицо, пытаясь найти там ответ на мучающие тебя вопросы. Меня прочитать легче – я не прячусь за стеной от окружающего мира. Вскидываю голову, дерзко смотрю на тебя, глаза в глаза. Зря. Потому что в твоих глазах можно утонуть. И я тону. Мне кажется, или твой взгляд слегка потеплел? Наверное, мне все же кажется. - Почему? – безразлично тянешь ты, не отрывая взгляда. Как же иногда я тебя ненавижу! Ты же уже наверняка прочел в моих глазах все, что хотел! Но я все равно отвечаю: - Иногда в его холоде можно утонуть. – довольно бессмысленная фраза, но именно это я сейчас и делаю – тону в холоде твоих глаз. - Дождь не всегда холодный, - бросаешь ты. Что с тобой? К чему эти бессмысленные вопросы, к чему вообще этот разговор? Ты меня бесишь. Бесишь своим холодом, своей безразличностью! Я отвечаю со злостью и отчаянием в голосе: - Мой – всегда. Что ты делаешь? Зачем встаешь, зачем подходишь? Ты меня бесишь, я уже говорил тебе это. Мой дождь всегда холодный, это правда. Эту правду я видел каждый день, меня буквально утыкали в нее носом. Но почему же сейчас мне так отчаянно не хочется в это верить?! Ты рядом, совсем близко. Дождь за окном стучит мелко и противно, словно пытаясь пробить череп. Иногда я ненавижу дождь. Потому что он слишком напоминает мне тебя. Твои глаза – дождь. Твое безразличие – дождь. Твой голос – дождь… А вот твои губы не дождь. Или не так… Дождь, но… Как ты там сказал – теплый? Знаешь, теперь и я готов поверить, что дождь может быть теплым. Даже мой личный дождь. Знаешь, иногда я ненавижу дождь. Но иногда… я его люблю. Теплый дождь…