Йольская сказка

       «… — Да ты тот ещё трезвенник, — он постучал пальцем по полупустой бутылке. — Алкоголь мешает тебе писать, мастер Гофман? Я пожал плечами, ожидая, когда любопытный гость всё осмотрит и сядет напротив. — Ах, ну ладно, — он бросил изучение очередного пыльного шкафа и опустился напротив меня, прищурив несколько потускневшие с нашей прошлой встречи глаза. — Ты изменился, мастер. — То же могу сказать и про тебя, — я чуть улыбнулся, хотя радости и не испытывал. Зато гость широко ухмыльнулся, видимо, найдя что-то забавное в моих словах. — Годы никого не щадят. Даже если этот «кто-то» выглядит вечно молодым. — Ты стал похож на человека. Его усмешка несколько померкла. Он отвёл взгляд в сторону, кажется, даже нахмурившись. — Что только мы не сделаем, чтобы выжить… Становимся похожими на вас… Становимся актёрами на вашей сцене, — произнёс гость. — Актёрами? — Актёрами, сказочниками… Не слышал эту историю?.. Хм… Сейчас канун Йоля, я прав? Что ж… Почему бы и не рассказать тогда? Ведь это и произошло в Йоль…- он поднял на меня глаза, в которых зажглись весёлые огоньки. Гость наклонился чуть ближе.- Это была двенадцатая ночь. Полночь, когда на небесах уже горели яркие звёзды…»       … Горели яркие звёзды, освещая покрытую белым снегом землю. В домах было весело и тепло: люди праздновали двенадцатую ночь Йоля. Духи, вышедшие в мир людей, плясали в темноте под сенью лесов, под серебристым светом луны или и вовсе — на городских улицах. Среди всех духов и призраков был и ещё один, совсем маленький, похожий на чернобурую лисицу. Его звали Сказом. Сказ каждый год с нетерпением ждал этот день. Он ходил по домам людей и наблюдал, слушал их голоса и хранил все воспоминания в своём хрустальном сердце, надёжно сокрытом от чужих взглядов пушистой чёрной туманной шубкой. А потом раз за разом перебирал свои воспоминания. Это была его жизнь, его сокровища.       И в этот Йоль Сказ ходил по домам и улицам, собирая воспоминания на следующий год. Иногда люди его замечали и пытались прогнать, но он не отчаивался и шёл к следующему дому, заглядывая в окна и подслушивая под дверью. А маленькие разноцветные сияющие камушки воспоминаний всё копились и копились…       Эти похождения так его увлекли, Сказ настолько сильно хотел собрать побольше воспоминаний, что — вот беда! — не заметил, как звёзды начали гаснуть. А когда опомнился, то грань между мирами уже напоминала каменную глухую стену. Как бы маленький Сказ ни бился в эту стену, какие бы лазейки он ни искал, всё было напрасно. До рассвета оставалось всё меньше и меньше времени, это пугало духа, ведь он до смерти боялся солнечного света. А все духи уже давно ушли, едва завидев тускнеющие звёзды. Так что никого в людском мире из потусторонних существ не оставалось. Оставался только Сказ. Отчаявшись, маленький дух спрятался под порогом одного из домов, укрывшись от солнечного света нового дня нового года. И весь этот день он сидел там, в тени, свернувшись в клубок, укрывшись пушистым хвостом и перебирая свои драгоценные воспоминания, едва не плача. Но солнце вечером зашло, наступила долгая зимняя ночь. Сказ выбрался из-под порога и пошёл бесцельно бродить по улицам, понурый и разбитый. Но и здесь не закончились его злоключения. Задумавшись, дух выбрался на окраину города, к избушке, где жил охотник. Сказ, как уже известно, был очень похож на лисицу. Пушистую очаровательную чернобурку. Охотник, увидев Сказа в окно, настолько был впечатлён красотой его шубки, что немедля взялся за ружьё и поднял за собой свою борзую. Сказ был в смятении, когда увидел охотника с собакой. Он бросился в лес, прижав уши, со страхом слыша позади собачий лай. Сказ хотел было исчезнуть, но он так и не смог это сделать, изрядно ослабев в людском мире. Выдохнувшись, Сказ остановился и решился на отчаянный шаг. Он достал из своего хрустального сердца два самых жутких воспоминания и соединил их, создав Кошмары. Дух кинул их в охотника и борзую, едва те появились в поле зрения. И собака, и человек тут же упали на землю, взвыв в один голос от охватившего их ужаса. Это прошло быстро, но едва охотник очнулся, Сказа уже и след простыл. Дух проживал в мире людей ночь за ночью, прячась от солнца днём. И становился всё слабее. Он не знал где брать силы и всё таял, сам постепенно превращаясь в туман. Однажды вечером Сказ сел где-то на краю улицы, чтобы передохнуть. Люди проходили мимо, не замечая его. Дух достал из своего сердца два самых радостных и весёлых воспоминания и сплёл их воедино, создав Комедию, озарившую серую улицу и лица людей будто бы солнечным ярким светом. Проходящие мимо вдруг забывали про свою грусть и замечали сидящего на окраине Сказа. И тот почувствовал, как его силы восполняются из-за внимания прохожих. Вдохновившись, он стал плести новые узоры. Сказ создавал Трагедию — люди украдкой утирали слёзы, создавал Романтику — ни одно человеческое сердце не оставалось каменным, Мечты — цинизм уходил с лиц прохожих. Но очень скоро воспоминаний осталось очень мало. Спохватившись, Сказ убежал, живой и с новыми силами, но с опустошённым сердцем. Чтобы восполнить все воспоминания, нужно было очень много времени. Столько времени не было у Сказа. А если людям надоест смотреть его воспоминания? Они ведь его забудут! Так или иначе, люди его больше не видели. Дух добежал до дома, где жил один мудрый старик. Отчаявшись, Сказ постучался в дом. Мудрец открыл ему и, выслушав просьбы духа, пригласил внутрь. Старик его совершенно не боялся. В жилище было тепло и уютно. Дух устроился у огня и рассказал мудрецу всё, что случилось. Тот слушал, не перебивая, а потом вдруг взял с полки пустую книгу и открыл перед Сказом. «Ты не можешь жить в мире людей просто так. Но ты можешь поселиться в написанном мире, состоящим из чернил. И люди будут смотреть на тебя. Они будут читать, испытывать эмоции, и ты будешь жить в лучах их внимания», — так говорил мудрец. И Сказ поверил ему. Он прикоснулся к пустыми страницам, соединив все свои оставшиеся воспоминания. И пропал. В мире людей. Но оказался в мире историй и легенд. Ему понравилось там, и он стал изменять всё под себя. На страницах возникли строчки. Так появилась Сказка. Мудрец разбил Сказку на истории, запечатлел их в книгах и подарил людям. Те читали, запоминали эти истории, хранили книги, рассказывали другим. А Сказ жил. В этих книгах. Потом появлялись новые, там же появлялся и дух, оживляя чернильные миры. И сердце его теперь всегда было полно воспоминаний.        «… Он задумался, а потом вдруг улыбнулся. — При желании ты и сам можешь познакомиться с ним. Хотя ты уже общаешься. Ведь книги пишешь. Гость встал и взглянул в окно. — Мне пора идти. До встречи, мастер Гофман, — он протянул мне руку. Я поднялся и пожал его ладонь. — Сам не хочешь сказочником стать? — усмехнулся я. — Я? Нет, — рассмеялся гость. — Для того, чтобы писать, нужно терпение и свободное время. А мне пора. Как видишь, я весь нарасхват. Ну, удачи тебе, мастер. — И тебе. Он чуть улыбнулся и, развернувшись, вышел за дверь. Спустя несколько мгновений его шаги перестали быть слышны.»