Будильник

Знаете это чувство, когда лежишь в полудреме, понимаешь, что вот-вот прозвонит будильник, но все равно не встаёшь? Ждёшь дребезжащего звонка, обозначающего окончание сладкой дремы, как приговора. Ждёшь до последнего, отчаянно надеясь, что будильник не зазвонит, и можно будет остаться в тёплой кровати. У Леши тогда, два года назад, впервые в жизни были другие ощущения. С тех пор, каждый понедельник, он заводил этот гребаный будильник на девять утра. Собирался и ехал на другой конец Москвы, поднимался на семнадцатый этаж новостройки, заходил в квартиру и ждал. И этот будильник был его ниточкой в другую жизнь. Иллюзорное однодневное счастье на грани. Ожидание, способное убить и исцелить одновременно. Сердце громко и часто билось в груди в предвкушении. И когда дверь открывалась, Лёша был счастлив так, как никогда раньше. Он улыбался, шёл на встречу и сжимал в крепких объятиях хрупкое тело. Прижимался губами к щеке, проводил рукой по коротким взъерошенным волосам. - И тебе привет, - тихий, слегка картавый голос. - Ты всегда, опаздываешь, Малой, - требовательно, с напускной обидой. Как и почему это началось - Лёша не мог ответить даже себе. Он просто жил, ждал очередной понедельник и терял себя, целуя пухлые губы, лаская податливое тело, сгорал и рождался заново. Рома сводил его с ума. Минута его опоздания казалась вечностью. «Он не придёт». Навязчиво и постоянно. Жизнь в сомнении. Либо огромная ошибка, либо единственный правильный выбор. Бесконечные муки шесть призрачных дней в неделю. И лишь один - настоящий. Так мало и так много одновременно. Так сладко днём, так жарко и трепетно ночью, так больно утром. Но закончить это - смерть. Лучше жить ожиданием, чем не жить вовсе. Именно так он думал тогда. Именно эта мысль не давала ему сорваться с края в бездну, когда он летел в Москву из Шанхая и ждал очередного понедельника. Забыть все произошедшее, целовать до одури, сжимать до хруста, любить до боли. Любить неправильно, скорее позволительно, чем безответно. Без признаний, в вечной неуверенности. Очередную ночь он лежал без сна, пересматривая фотки в скрытом альбоме. Внезапный звонок с номера, записанного таким знакомым, таким родным именем, заставил его вздрогнуть и едва не выронить телефон. Леша конечно же был в курсе того, что Роме предложили играть в Америке, но до последнего не верил, что тот согласится. Что оставит все вот так, бросит его. Забьет и уедет. Забудет. Найдёт кого-то другого, заменит Лёшу. Легко и непринужденно. Навсегда и безвозвратно. - Лех, да все нормально будет, мы что-нибудь придумаем. И, - он замолчал на мгновение и уже тише, будто был не один, продолжил: - я скучаю. В понедельник, в одиннадцать. Не опаздывай. - Пока, Малой, - хрипло оборвал разговор Лёша. Слишком больно, чтобы продолжать слушать голос, который резко стал таким далеким, недоступным, чужим. Все рано или поздно заканчивается. Лето не может быть вечным. Время лечит, пусть долго и болезненно. Длинными ночами, мучительными воспоминаниями, новыми днями, поначалу похожими друг на друга. Сердце, зажатое в тиски, все равно бьется. Мир не рухнул, солнце не потухло, жизнь продолжается. Странно? Ещё как. Больно? Не передать словами. Одиноко? Каждое мгновение. Будильник прозвонил. На часах девять утра. Москва давно не спит. Пасмурное небо умывает серый город мелким дождем. Он все ещё сомневается в том, что поступает правильно. В том, что решается поехать. Он почти уверен, что никого не дождётся. Так и останется один в квартире, где все пропитано их с Ромой воспоминаниями, бессонными ночами, запахами, чувствами, звуками. Собрав всю силу воли в кулак, Лёша встаёт с кровати, принимает душ, одевается и вызывает такси. После того звонка три дня назад, его верный спутник - тишина. И когда он выходит на улицу, то город кажется слишком живым и громким. Хочется закрыть уши руками, вернуться в комнату и накрыться одеялом с головой. Не видеть. Не слышать. Не думать. Не существовать. Но это нелепое, липкое и сладкое чувство, которое просыпается внутри от мысли о встрече с Ромой, о его коже, губах, прикосновениях... оно ведёт Лешу вперёд. В ожидающую машину. Тридцать семь минут до места назначения. Семнадцатый этаж. На часах без десяти одиннадцать. Пальцы почти не слушаются, когда он пытается вставить ключ в замок. Кровь шумит в голове, мысли путаются. Придёт или нет? Выполнит обещание или оставит его здесь выгорать, травиться собственным бессилием? Одиннадцать пятнадцать. Длинные гудки и тишина. Может, не слышит? Или уже заходит в подъезд. Или едет в лифте. Или... Лёша заходит на кухню, достаёт стакан и бутылку виски из холодильника. Снова набирает номер и, пока слушает все те же гудки, дрожащей рукой наливает янтарный напиток и залпом выпивает. Вызов переводится на голосовую почту. Третий набор - абонент недоступен. Леша горько усмехается. Вроде не маленький давно, а все ещё наивный и доверчивый. Ведётся, как девчонка на эти «скучаю», «не опаздывай», «что-нибудь придумаем». Рома просто не хотел затягивать разговор. Ведь проще сказать то, что хотят услышать, чем объяснять причину несбывшихся надежд. Да и надежды эти никому, по сути, кроме Леши, не интересны. А Лёша не дурак. Увязший по уши в своих чувствах к малолетнему пацану, по глупости попавший под гипноз искрящихся глаз, но точно не дурак. Это все равно случилось бы. Слишком разные, оказавшиеся не в то время, не в том месте, не в той жизни. Может оно и к лучшему? Без прощаний, без пустых обещаний, без лишних слов. Как пластырь сорвать с раны. Сперва невыносимо больно, но потом отпускает, сходит на нет и через время заживает. Он пил стакан за стаканом, просто, чтобы вырубиться, утопить, отравить это дурацкое чувство пустоты и ненужности. Перестать ждать и надеяться, забыть и не вспоминать. Отпустить. Возможно, утром все будет иначе. С чистого листа. Он оставит ключи в ящике, позвонит арендодателю и больше никогда не вернётся сюда. А, может, наоборот - замучает себя до полусмерти, давясь воспоминаниями и болью. Как знать. Лёша, сидя за столом и уткнувшись лбом в сложённые руки, давно спал. Алкоголь не провалил своей миссии, потушив сознание мужчины. Телефон, упавший на кафель, разбитым экраном освещал темную комнату, оповещая о пришедшем смс. И, на самом деле, к лучшему, что Лёша не сможет его прочесть. Ведь легче просто предполагать, что тебя не любят, чем узнать об этом наверняка таким нелепым способом.