Сказки

Старый Шаман сидел у пыльного подоконника и всё смотрел сквозь окно, мутное от грязи и паутины. В его сухих костлявых руках дрожала треснутая кружка, медленно крошилась от потока времени, а только клубившийся горячий чай замерзал. Шаман улыбался. Он смотрел на оживлённую улицу, даже не думая заглянуть в другие окна. Ведь там сидели точно такие же Шаманы с точно такими же замерзающими чаями и крошашимися кружками, тоже знающие, что сейчас произойдёт. И все они наблюдали сквозь полупрозрачные окна. Наблюдали на ними - спешащими пешеходами, бегущими в никуда, рычащими автомобилями. Люди, их безликая масса, беспрерывная река, серая, как молочное лондонское утро - каждое звено этого потока, каждый винтик, без которого, казалось бы, жизнь должна была продолжаться, исчезало. И это забавляло старого Шамана. Он всё наблюдал, как рушится жизнь, как стирается время. Десять. Шаман закрыл глаза. Девять. Реальность растворялась в белизне. Восемь. Всё потеряло свою значимость. Семь. Шум исчез. Шесть. И ничего. Пять. Солнце, клонясь к горизонту, дарит миру последние свои лучи. Шаман, перевоплощаясь, как огненный феникс, жадно впитывает его силу. Четыре. Он встаёт, босыми ногами ощущая каждый камень, напрягая мышцы его сильных загорелых ног, и кресло падает прахом на горячую землю. Три. Он бросает кружку с замерзшим чаем, и те тоже исчезают.Два. Шаман осматривается, глядит на свои смуглые руки, на горизонт австралийского континента, гладит сухую кору старого дерева. Один. Он улыбается - началась новая жизнь. Шаман вдыхает полной грудью. Теперь он точно готов. И потому он разворачиваются и идёт к костру никому неизвестного племени, которое станет для него новым домом на ближайшую сотню лет. Время ритуала жизни.