Виттенберг

Осенний ветер стучится в окно. Уже засияли поздние звезды. Наедине принц зовет его Гефестионом. При мысли об этом сердце снова пропускает удар. Сейчас принц слаб и беззащитен. Он в кресле у камина. Он спит. Темная простая комната. Луна, звезды, жаркий, прямо как-то волнение в груди, камин. Бдящей тенью сидит Горацио у принцевых ног, накрытых плащом. Любуется гуляющими по лицу яркими всполохами. Хочется целовать, плакать, кричать, писать стихи… Точно глупый мальчишка, потерял голову. Сонно качает головой проснувшийся принц. Тянется холодной рукой к макушке Горацио. Запускает в волосы тонкие пальцы. Неправильно, нельзя, — шепчет внутри что-то, но больше не важно, не важно, и он покрывает ладони своего господина нежными поцелуями. Его Александр. Его должно ждать еще так много, так много…