why oh why am i here?

жил однажды мужчина, заурядный европейский офисный трутень. у него был лишний вес, он никогда не видел солнца, ни с кем не общался, никогда не улыбался красивым женщинам на улице, не сделал ничего мало-мальски полезного для общества. каждый день резинка с надписью «контроль», опоясывающая его мозг, растягивалась и сжималась, пока однажды она не лопнула, отскочив туда-сюда в его черепе, и его осенило: ответом всему была смерть, единственное, что у него осталось. лезвия были слишком сложными, повешение – медленным, а таблетки – ненадежными. единственное, что он мог сделать – пойти и купить пистолет, дробовик, револьвер, пистолет. так что он дождался выходных, съездил и получил лицензию на ношение оружия, а потом в оружейный магазин. он никогда такого не делал, так что вместо того, чтобы уверенно сказать, что ему нужно, он показал пальцем и мямлил, пока наконец небольшой пистолет и коробка с патронами не оказались на прилавке. в то время, как он ждал, пока лысеющий пожилой продавец за кассой пробьет его покупки, он понял, что эй. никому не нравится видеть страшных жирных людей, с чего бы кому-то захотелось увидеть мертвого страшного жирного человека? прежде чем со всем покончить, он должен был привести себя в форму, похорошеть для похорон в открытом гробу. все проходили бы мимо него, наполненные сожалением взгляды, охрипшие голоса, шепчущие о том, каким хорошим он был, как он мог такое с собой сделать. так что пока он сидел в машине, прежде чем поехать домой в свою дерьмовую квартиру с грязными полами и мусором, он наугад достал один патрон из коробки, покатал между пальцами пару секунд и засунул в карман. именно этим он себя и прикончит, он станет его талисманом, но пока время не придет, он не сможет избавиться от него. прошло какое-то время. пара месяцев, может, больше. теперь мужчина ежедневно посещал спортзал, навёл порядок в квартире, босс повысил ему зарплату, и красивые женщины на улице улыбались ему. будучи на работе, он часто доставал тот единственный патрон из кармана и крутил его между пальцами, пока с ним кто-то разговаривал или пока было нечего делать. коллеги спрашивали, зачем ему этот патрон, а он только улыбался и отвечал, что подобрал его где-то и решил, что он станет его талисманом, и пока что он приносил ему только удачу. никому не казалось это странным. он отвечал на звонки друзей, выбирался в люди, чтобы увидеть то, что мог. стал лучше одеваться, здоровее питаться, скинул вес, у него завелись деньги, дорогие вещи, безделушки. американская мечта. но однажды он сидел на своем модном диване из искусственной кожи, смотрел какое-то тупое реалити-шоу на своем плоском экране высокого разрешения и ел разогретый в микроволновке ужин (для следящих за весом, конечно), и почувствовал, что наконец-то время пришло. так что в последний раз он достал свой талисман, протер рубашкой, чтобы тот засиял. зарядил им пистолет, хранившийся в пуфике у кофейного столика, затем приставил дуло к виску, сделал последний вдох, закрыл глаза в последний раз. бах. талисман мужчины прошил его голову, он застрелился. жил однажды мужчина. f-t-willz-must-die-blog.tumblr, May, 24