Милый принц

Милый мой принц, вы совсем потерялись в образе. Кто же вас сделал тёмным, сухим и чопорным? Кто свёл с ума, удивительно тонко, рассчетливо? Кто превратил тучное тело в тонкое? Маска для Бербеджа, Гибсона, Теннента, Смоктуновского, каждому поколению по наставнику. Все мы немного Павлы, слегка Высоцкие держим в ладонях Йорика-невозвратное. Сын драматурга умер, читайте Геймана. Нежно качает ветер героев Стоппарда. Вам не сбежать, мой принц, на крючке подвешены Вы — наш трофей, как голова животного. Не оправдать интриг. Память о всём содеянном — на полотне Милле, в песнях у русских рокеров. Вы давно стали типом соционическим, формулой для порока и одиночества.