***
Летними вечерами, с крыши одной из многочисленных многоэтажек слышались звуки игры на гитаре. Они были прекрасны. Идеальная игра, будто пропитанная грустью, жалостью и даже приправленная ноткой безысходности. Она лилась бурным потоком из самого сердца, из самой души человека играющего на инструменте. Он будто извинялся перед всем миром за что-то. Но сколько не слушай нельзя было даже представить за что. Он пел песни среди которых были не только грустные, но и расслабляющие, даже иногда звучали и весёлые песни, и даже их человек под их конец искажал так, что они больше были похожи на попытку докричаться до кого-то, кого-то важного и нужного, кого-то кто близок, но не слышит или не хочет слышать. Все песни так или иначе навеиали те же эмоции, желания и ощущения как и предсмертный вой животного или последние слова человека сказанные тебе. Музыка лилась и лилась обозначая чёткие границы островка того кто играл. Это был его остров покаяния, его сакральное место где он мог в одиночестве выплеснуть свои мысли в ноты, эмоции в мелодию, акценты в слова. Но ничто не вечно - это была единственная разгаданная мысль произведения сыгранного перед окончанием очередного дня, очередного вечера окутанного грустью и тёплыми цветами красно-оранжевого яркого заката. Он подошёл к самому краю крыши, перелез через перила и уселся, свесив ноги над пропастью. В его карих глазах отражалась переливающаяся алыми, оранжевыми, желтыми и розовыми оттенками небесная гладь. Так он смотрел на закат несколько минут не отрываясь, после чего повернул голову и всмотрелся в тёмные краски надвигающейся ночи, которые охватили уже половину небосвода. Вдали виднелись маленькие огоньки, по очереди взлетающие в небо с некоторым интервалом. Самолёты. Человек было уже повернулся обратно к закату, который знаменовал смерть очередного дня и рождение очередной ночи. Но он упустил момент. Солнце более чем наполовину скрылось за горизонтом, оставляя ещё на пару минут тонкую полосу краснокожего зарева. Вот и конец. Тьма наступала с востока, сгущаясь всё больше и добавляя ко всем краскам по большой капле чёрной гуаши. Лёгкий ветерок уже превратился в сильный холодный ветер, образующий небольшие завихрения воздуха на углах зданий, кружа редкие зелёные листочки берёзы и семена-вертолётики. Отныне человек ждал такого же заката что и в этот день. Не было нетерпения или недовольства, музыка продолжала звучать даже когда шёл проливной дождь. Время шло.***
Секунды, минуты, часы, дни, недели всё это - прошедшее время, но это неважно он дождался. Закат. Такой красивый, яркий, нежный, даже можно сказать ласковый, лёгкий ветерок, такой приятный, тихонько гладящий тебя, твоё тело и душу. И небо. Бескрайний, без единого облачка, небосвод. Ничто не мешает взору. Тепло, уютнои гитара хорошо звучит, аккорды ставятся правильно, не путаются, идеальная игра, возможно даже лучше чем в тот день. На улице пустынно, тихо. Ничто не мешает слушать и внимать мелодии. Сегодня звучит только одна песня. Она была сочинена специально под этот день, специально под это момент, специально для заката. В песне сложилось всё. В начале неуверенная радость, потом будто бы непонимание, злость смешанная с грустью, вступила часть апатии, затишье. Взрыв, струны дрожат порождая звук, его становится всё больше, здесь замечаешь уже не эмоции, здесь история, она грустна, она безнадёжна в своём стремлении закончиться так красиво как только это возможно. Замедление. Пара переборов создают идеальное, красивое, а главное правильное завершение... Нет не песни. Жизни. Человек встал, положил гитару, достал маркер, и поправя русые волосы, написал на гитаре имя, дату и название "Закат". Он подошёл к краю, перелез через перила. Встал на карниз, и немного боязливо поднял глаза. Вот он, тот момент что он упустил. Тот момент, в который время замирает, не слышно ни шороха, он стирает всё ненужное с этого мира. Человек улыбнулся, прошептал губами "Запомните этот момент, и простите". Он шагнул вперёд с улыбкой и закрытыми глазами ведь всё что он хотел видеть в последний раз это момент что он однажды упустил и закат, в который он влюбился.***
Человек жаждал лишь одного, чтобы его простили за все мелкие и грубые ошибки его жизни, за то что он кого-то подвёл, а кого-то не услышал. Никто его не винил в этом, кроме него самого.***
Лужа крови слегка шла рябью при каждом малейшем дуновении ветра, создавая огромное количество неуловимых бликов, в которых была частичка зарева на горизонте.