Как умирала любовь

Битва. Битва за Царство, за трон, за свободу, за любовь. Как бы Мария не пыталась прекратить эту битву, но это же власть, рядом с которой всегда есть те, кто хочет незаконно ее получить. Всегда так было, есть и будет. Это устоявшиеся законы страстей, которые душат человека, губят все, к чему они только смеют прикоснуться. Вернуть честь своему королевству, стать достойной правительницей. Королевой Шотландии и Франции вместе со своим королем-Франциском. Его имя было нежнее всех лепестков роз, которые так щедро бросали при их венчании, что запомнилось ей навсегда. Его голос был слаще колыбели, которые так любили петь при Дворе, руки, чувственные губы, его поддержка… Да вообще ОН. Держать на руках его тело, что изранено от лезвий шпаг, которые обнажили недоброжелатели, желая убить короля, который и так мучился от болезни. Склониться над ним, пытаясь остановить водопад слез отчаяния и веры, что так быстро увядала, как самый нежный цветок в самый сильный мороз. Свыкнуться с мыслью, что теперь королева правит одна, даже без наследника, который должен был походить на своего отца всем. От ясных голубых глаз до манеры разговаривать. Не осталось частички любви, которую он вкладывал в их с ней жизнь. Нет розы любви, которая цвела бы каждый год в радость своей матери. Мария и Франциск… Как созвучны эти имена, стоящие рядом рука об руку. Эти два человека не являются противоположностью друг другу. Они как дикая вишня. Весной дерево покрывается зеленью, и, как по своему существу, является произведением Творца- прекрасным. А с наступлением осени ветки дерева покрываются нежными лепестками, которые после завораживающим водопадом осыпаются вокруг, путаясь с пожелтевшими листьями воспоминаний минувших годов. Поистине прекрасная картина. Но эту вишню сгубил ужасный, холодный, зимний ветер, которому не нравился шум лепестков. Не нравился аромат цветов, не нравилась эта живая красота. Холод- он губителен, холод противоположен природе, являясь посланником смерти и горя. Он рушит ту живительную картину любви, которую они так берегли. Прощальный вечер украсил хмурый дождь, оплакивая потерю. Мария не хотела отпускать его от себя, но колесница, облаченная в черный цвет, разрушила нить, которая связывала мужа и жену. Короля и королеву. «Это все из-за меня. Зачем я повела его туда? Это все я. Что я наделала…» Сокрушенные речи и тихий плач наполняли каменные просторы замка, который стал для Марии снова мрачным местом, где было снова холодно и темно… Без него. Свет воспоминаний давал королеве держаться из последних сил. «Ты нужна Франции»,-твердили ей. Да, несомненно, нужна. Но как же порой хочется оставить все в стороне, отбросить в темный угол подземелья все приказы и обязанности. Первый поцелуй, признание, первое утро рядом с ним, свадьба, где она в белоснежном кружевное платье, его порывы, которые она не могла остановить, да и не хотела, их протесты против Королевства, желания быть вместе, не смотря ни на что, война с законами и порядками, интриги и переживания, которые проверяли их на верность друг другу. Они ошибались, извинялись, были вместе, пытались понять и простить, они держались друг за друга. Все стены замка пропитаны воспоминаниями их жизни вместе. Воспоминания, которые после его ухода давили на ее душу острыми камнями, вызывая приступы крика и слез. Хотелось покинуть это место. Но она дала обещание остаться во Франции, пока король не закрепится на троне, а его мать, Екатерина, не станет регентом. Она из последних сил хотела верить, что он не прощается. Она хотела верить, что помощь придет вовремя, что она спасет его, что он будет жить. Но надежда умерла. Умерла последней. Умерла после него. «Я вижу красоту… ту красоту, что ты подарила мне…» Эти слова отдавались глубоким эхом в ее затуманенном сознании. Это выше и краше всех признаний, это сильнее всех фраз, что прожигают сердце насквозь, оставляя печать любви. Битва. Битва за Царство, за трон, за любовь. В последней битве она, увы, проиграла. В этой битве проиграли все. «Ты должна полюбить» Но она не сможет этого сделать, потому что любовь не возродится. Любовь не феникс, она одна. А если не одна, то это не любовь. Не истинная любовь, которая как вишня цветет, цветет, цветет… Любовь тоже умирает… ее хоронят в своем сердце. Она тоже похоронила ее там, в сердце.