Крёстный Поттер

      На пустые улицы мрачного Лондона опустилась вечерняя прохлада. Рев автомобильных моторов колыхал воздух, надоедливые продавцы с газетами шугали заспанных прохожих, а Джеймс Поттер вновь разбирался с одним давним знакомым.       - Я непонятно объяснил в прошлый раз, Бакстер? – холодное дуло тяжелого пистолета уперлось в горло прижатого к стене волшебника. – Мне казалось, что твой мозг чуть больше спичечного коробка. Что же, видимо, я ошибался.       Убрав пистолет, Поттер замахнулся и нанес удар ребром ладони в основание черепа собеседника. Эван вскрикнул и упал на землю, подняв густые клубы пыли. В глазах потемнело, мир вокруг завертелся, будто разноцветный детский волчок, а из носа закапала густая кровь. Палочка, вытащенная за секунду до появления Джеймса, сейчас лежала далеко под мусорным баком. Гулкие шаги медленно приближались к упавшему телу, будто заигрывая, заставляя нервы натянуться до изнеможения, а пульс ускориться раз в десять. Шаг, два, три... сильная рука грубо схватила Бакстера за темные волосы и приподняла над землей, давая шанс набрать воздух в легкие и откашлять грязевые комья, смоченные кровью.       - Так вот, Эван, повторяю еще раз. И уверяю тебя, этот раз будет последним, - горячее дыхание все сильнее и сильнее с каждым словом обжигало ухо волшебника. – Еще раз, повторяю, еще раз твоя или любая другая наглая морда появится рядом с моей половиной города, и вот этот пистолет перестанет молчать. Ты же знаешь, как он работает? О да, конечно знаешь.       Растянутые в уже привычной для него ухмылке губы исказила минутная боль, заметная лишь тому типу людей, которые по одному взгляду на ваш шарф могут сказать, что сегодня вам принесли почту на полчаса позже. В общем и целом, практически никому.       Отпустив волосы Бакстера, Джеймс отряхнул пальто от тонкого слоя пыли и спрятал пистолет в кобуру. Не за чем светить этой штукой на улице. Маггловские полицейские могут все правильно понять.       Развернувшись, волшебник намеревался продолжить свой путь, как ни в чем не бывало, но громкий хрип и смех, больше похожий на скрипящий поезд, заставили его остановиться на половине пути и слегка обернуться в сторону полуживого куска змеиной мафии.       - Что, думаешь ты самый умный, да, Поттер? – лицо Эвана исказили слепая злоба и страх, подобные тем, что омрачают лицо загнанной в угол собаки. - Так вот заруби себе на носу. Мир не крутится вокруг тебя. И твои падальщики, что мечутся около тебя, подбирая любые подачки, что ты им кидаешь, долго не протянут. Темный Лорд все знает о тебе и твоих шавках. Вы все у него на ладони. И если он захочет, то прихлопнет всех разом. А может и одного за другим, чтобы ты смотрел на это. Смотрел и понимал, чьих это рук дело, кто вгрызается тебе в глотку, перекрывая кислород, кто знает каждый твой следующий шаг. Потому что ты предсказуем, как и твои приспешники, и вы никогда не...       Громкий выстрел всколыхнул переулок. Не успевшая договорить, голова Бакстера упала на орошенную кровью землю. Медленно подойдя к телу, Джеймс посмотрел на него снизу-вверх и, закрыв глаза и просчитав до пяти, подавил подступающий рвотный позыв.       - Он же не договорил, Бродяга, - ухмылка вновь растянулась на губах Поттера победным флагом. – Ты как всегда вовремя. А то я уже подумал, что придется использовать Аваду.       - Потому что сколько раз я говорил тебе проверять магазин? – заткнув оружие за пояс, протянул Блэк. – Ладно тебе попался этот недоумок. Мог кто-то и крупнее, и умнее. Тебе мало косых взглядов маггловской полиции? Решил и Министерство сюда приплести, рогоносец неотесанный?       - Так, все, я понял, - подняв руки вверх, в знак поражения, Сохатый закатил глаза. – Патроны проверяй, ля-ля-ля... уж не тебе меня учить, Блэк. Сколько раз я тебя вытаскивал, когда ты в пекло безоружный лез? Вот и молчи в тряпочку, а иначе отправлю твоей маме письмо, как же плохо ты себя вел. Пускай забирает тебя домой и оставляет без сладкого.       - Эй, полегче, шериф, - Блэк присел у тела, проверяя карманы на наличие интересных вещей или, на крайний случай, денег. – Не-а, ничего, он пуст, как твоя голова.       Прописав другу легкий подзатыльник с нотками смеха и раздраженным послевкусием, Поттер взъерошил волосы и взмахнул палочкой, отправляя себя и Блэка к массивным черным дверям среднестатистического Лондонского дома.