После финала

«Знаешь, милый, я думал, в этот день я буду вместе с тобой. Мы будем рубиться на поле не на жизнь, а на смерть за этот бессмысленный для нас обоих трофей. А после мы проведем вечер вместе. Будем гулять где-нибудь. Насладимся возможностью побыть нормальными людьми. Обычными. Нас, наконец, не будет узнавать каждый прохожий и подходить за автографом и фото. Мы ведь так давно не проводили время. Вместе. Сейчас я понимаю, насколько это глупо. Мы проиграли. Что говорить, сами упустили возможность встретиться с вами в финале. Но, знаешь, что-то подсказывает мне, что играй мы против вас, ничего бы толком не изменилось. Когда ты на поле, я вижу только тебя, Лука, а ты… видишь только его. Меня уже тошнит от ваших бесконечных объятий и поцелуев. На поле, в подтрибунке — везде. Я уже не злюсь. Правда, злиться уже надоело. Раньше меня прошибала ярость каждый раз, когда я видел вас вместе. Все эти дурацкие прикосновения тысячу раз за матч. Сейчас уже нет. Сейчас я чувствую лишь отчаяние. Иногда мне кажется, что в твоей жизни не осталось места для меня. Скажешь, я опять драматизирую, да? Боже, как все это жалко звучит. До тебя ведь как обычно не дозвониться. Не знаю, проверяешь ли ты вообще голосовую почту. Кто-то еще проверяет ее? Я… просто хотел поздравить тебя с победой. Очередным титулом в твоей копилке. Опять наговорил кучу фигни. Я тебе шесть раз звонил, ты заметил? Впрочем, неважно. В общем-то, это все, что я хотел сказать. Поздравляю тебя». — Заметил, — срывается с губ Модрича. Стеклянная дверь хоть немного сдерживает шум. Музыка, пьяные выкрики, смех — все смешалось в единую какофонию. Лука все еще плотно прижимает динамик к уху, дрожащие пальцы сжимают черный корпус. «Чтобы прослушать сообщение еще раз, нажмите…». Лука подносит телефон к лицу, чтобы снова нажать заветную кнопку и прослушать пресловутое сообщение в третий раз. Услышать дрожь в любимом голосе. На сердце уже нет живого места. Он сам истязает его. Душа мечется в кусках изорванной плоти. — Что-то случилось, Лукита? — Нет, — мотает головой тот, пряча телефон в карман брюк. — Ничего. Рамос нежно обнимает его со спины, прижимая к своей груди. Лука, может поклясться, что чувствует, как бьется чужое сердце. От Рамоса пахнет дорогим парфюмом и алкоголем. Сегодня можно, сегодня они победители. Победителям все прощается. Его губы целуют куда-то в висок. Запах алкоголя пробирается под кожу вместе с чужими пальцами. По крайней мере, так чувствует он. — Пойдем к ребятам, сегодня мы должны праздновать. Серхио тянет Луку за собой обратно в огромный шумный зал. Одноклубники разной степени опьянения развалились на больших светлых кожаных диванах, только Марсело и Каземиро продолжают что-то выплясывать на журнальном столе, который с большой долей вероятности не переживет этот вечер. Экран телефона последний раз вспыхивает в кармане. И остается незамеченным. «Я просто хочу, чтобы ты был счастлив»