Город мечты

Сегодня я вновь продолжаю свой путь. Глядя по сторонам, я изумляюсь свойствам человека уметь отворачиваться от тех, кто им внешне не нравится и не вписывается в их критерии идеального. Мой путь начинается каждое утро, как только поднимается солнце. И заканчивается лишь, когда ноги, не соглашаясь идти, отказывали. Тогда остановившись, я всегда чувствую жуткую боль и ноющее ощущение. Ну, что ж сказать, мне давно не двадцать, чтобы ходить все двадцать четыре часа в сутки без усталости. Хотя я вновь преувеличиваю. Сейчас, вспоминая свою юность, я горько каюсь перед всеми, кого обидел или задел. Проходя мимо очередных магазинных прилавков, на секунду я вглядываюсь в отражение. Видели бы меня сейчас старые знакомые. Ведь прошлого молодого главаря шайки задир, можно было запросто спутать с бомжём. Обшарпанная одежда висела на исхудалом старом теле, лицо казалось таким уставшим, а глаза уже не были наполнены огнём, каким они сверкали в ночь первого преступления. Одно за другим. Все ограбления проходили гладко и без свидетелей. Кроме последнего… Тогда нас застукали в процессе, все сумели быстро убежать. Помню, как сегодня, моя куртка зацепилась за дверную ручку, и я повалился на пол, сильно ушибившись ногой. В надежде на помощь товарищей я потянул руку, но друзья лишь коротко кинули: «Сам виноват», — и скрылись в ночи. Семь лет. Таков был мой приговор. В тюрьме я много бесился и дрался. Но когда на меня повесили ещё и убийство… Мне начало грозить пожизненное. Я мог бы как раньше дерзить и беситься, но смысла в этом не было. Характер тогда был уже более сдержанным. И тогда я начал обдумывать: что я сделал в своей жизни не так? С кем не тем встретился и завёл дружбу? Прошлое мелькало в памяти и не давало уснуть. Сказать по правде, оно и сейчас приходит ко мне в кошмарах. Именно в те моменты заточения пришла мечта. О маленьком городке, где всё отличалось от моего родного города, где были бы доброта и счастье. Там бы я создал собственную семью. Всё же не хотелось оставаться одному. Оторвавшись от витрины, я продолжаю свой путь. Куда точно идти, я не знаю. Но он, город, должен быть уже близко. Мечта грела душу в январский вечер. Холодный ветер порывами обдувал лицо. «Ещё немного…», — твердило сердце. Совсем немного и я окажусь там, где уже давно живёт моя душа. Тут в темноте померещился свет, от которого, казалось, веяло теплом. Повернувшись к нему лицом, я ступил всего лишь шаг…

***

— Три тридцать пять. На шоссе был сбит мужчина сорока пяти лет. Пострадавший скончался на месте. Водитель был трезв и утверждает, что не видел мужчину, даже при включенных фарах. На этом всё, — завершил свой доклад сержант, складывая листки на стол. — Как звали пострадавшего? — Документов при нём не было, но по отпечаткам, он проходил у нас по убийству и был освобождён два года назад. — Убийца убит, как иронично, — проговорил капитан, поглядывая за окно на падающий снег. — Сержант, я домой, а ты тут сам разбирайся… Ровно в этот момент в кабинет ворвалась женщина. — Капитан Сергевин, пострадавший очнулся на несколько минут! — И что?! — слегка удивился такому повороту событий мужчина. — Он сказал странную вещь и вновь умер, — девушка посмотрела в пол. — И всего-то? — хмыкнул капитан и вновь сел в своё кресло. Молодой сержант подошёл к девушке: — А что он сказал? — Что дошёл в город мечты и благодарен кому-то…