drunk in love

Под небольшой моросью Брайан стоял на остановке у захудалого клуба на окраине Нью Йорка, который отсвечивался розовой неоновой вывеской. Мокрый асфальт так же был цвета магнеты, который навязчиво капал ему на мозги. Вся эта улица своими оттенками розового дразнила юношу, который дрожал от холода. Он выбежал из заведения без куртки, в лютой панике. Холодный ветер и мелкие капли успокоили ураган эмоций у него внутри, но тот всё равно всем известным святыням молился о скором появлении автобуса. Крепкий мужчина рядом постоянно пытался за талию прижать к себе хрупкое тельце парня с самого выхода из клуба, но последний яро сопротивлялся. — Отойди, — он в очередной раз сбросил тяжёлые руки, оглаживающие его бока, но всё без толку. — Ой, мы сегодня недоступная сучка, правда, Молко? — вновь чужие пальцы прогулялись по рёбрам паренька, которого от подобного действия явно передёрнуло. Бри не обладал особой психологической выносливостью по отношению к нежелательным прикосновениям, потому на этот раз резко двинул в другую сторону, уворачиваясь от навязчивости мужчины. Ещё секунд 30 они играли в эти бесполезные кошки-мышки, прежде чем у «мышки» сдали нервы. — Пошёл нахуй! — он развернулся и через плечо показал средний палец нахалу, направляясь к зебре. Чёрный лак на нём отражал ярко-розовую надпись «Drunk in Love», которая стала из любимой ненавистной, за последние пару дней. Последняя неделя вообще стала для Брайана обузой. Он не мог спать, работать в офисе, ходить на «ночную смену». Да что там, парень не мог думать ни о чём. На другом конце перехода Молко опёрся о светофор и поднёс танцующий огонёк зажигалки к кончику сигареты. Втянув в себя приторный табачный дым с нотками ментола, он немного закашлялся. Опять этот серый дым, который из-за яркой вывески клуба становился розовым. Но теперь совсем другой. Он не отражал былой дух свободы, азарта и раскрепощённости. Он вселял скорее вселенскую тоску и страх. Последнее время Молко буквально жил в апатии, всего из-за одной, казалось бы, глупой вещицы.

***

Нью Йоркское метро, станция Кони-Айленд — Стилуэлл-авеню, десять утра. Огромные потоки людей забивали вагон в спешке, кто на работу, кто на учёбу. Метро жило своим, привычным чередом. Молко был из числа тех самых зевак, которые игнорировали всё, кроме названия собственной станции. Сегодня он опаздывает. Поезд минул его уже в третий раз, увозя с собой кучу попутчиков. Состав словно злобно смеялся прямо в лицо Бри, который уже как час должен сидеть на своём рабочем месте, перебирать бумажки. Наконец, народу стало поменьше, и он попытал свою удачу, протиснувшись в толпу ожидающих. Спустя секунду он почувствовал чьё-то прикосновение на своей талии. Рука мужчины подвинула его чуть в бок, на что Молко резко обернулся. — Извините, — он поднял глаза, ведь где-то прямо над ухом прозвучала виноватая реплика. Брайан был готов к чему угодно, но не к завораживающим карим глазам и широкой смущённой улыбке. Ох, в тот момент, кажется, сердце парня пропустило два, а то и больше удара, — Я не хотел. С небес на землю его опустила последняя фраза. Похоже, он попросту не услышал сквозь пелену своей реальности. Он очень неловко улыбнулся и кинул что-то краткое и неопределённое вроде «ничего», дабы не утруждать встречного этой ситуацией. Толпа неустанно толкала Молко в вагон, и уже в следующую секунду пред ним захлопнулись металлические двери, разделяя Бри и его собственную реальность. Реальность, которая осталась заточённой в карем омуте глаз совершенно незнакомого ему мужчины с широкой и тёплой улыбкой.