Вереск

В этот день умирать было нельзя. Умереть было невозможно, запрещено самим собой. Умереть в этот день было бы хуже, чем во все другие дни. Вдалеке цветёт вереск. Наверняка цветет. На полях былых сражений всегда найдётся этот медовый кустарничек с нежными лилово-розовыми мелкими лепестками. Говорят, вересковый мёд просто прекрасен, и его вкус невозможно забыть даже после смерти. Эти цветы очень любят кровь. - Я был бы счастлив, если бы из моей крови выросли цветы. Вереск это помнит. Помнит каждую такую просьбу и никогда не забудет. Он не сможет забыть кровь, ставшую мёдом. От того лишь самый лучший в мире мёд - вересковый. Кровавый. Чужая кровь всегда приятна на вкус. Она дурманит, кружит голову, застилает всё розоватым туманом. Своя кровь - горькая. Наверное, от этого вересковый мёд слегка горчит. Вересковый мёд терпкий, у него резкий аромат и красно-бурый цвет. Этот мёд идеален, как смерть. Вереск цветет лишь там, где лёгкой смерти не будет. Это день был ужасно солнечным, и откуда-то издалека доносился слабый запах напоенного солнцем вереска. От чего-то было холоднее, чем обычно, и ужасно сильно чувствовались горячие капли чего-то вязкого, пахнущего или полынью, или не пахнущего совсем. Зачем-то ужасно хотелось жить. Но почему-то смерть дышала в лицо. От неё веяло не столько холодом, сколько свежим хлебом и травами, терпкими и ужасно душистыми, пахло мёдом и степью, пылью тысяч дорог. - Не бойся, благодаря твоей крови здесь вырастет вереск. Смерти нравилось, как в этот день умирали люди.