Смерти не жалко

— Довезем? — Не уверен, но шансы неплохие. Повезло парню. В карете скорой помощи два врача, Юнги и его тело. По-другому назвать этот мешок с поломанными костями нельзя. А то, что они поломаны, Юнги знает точно. Еще, скорее всего, повреждены внутренние органы и, возможно, мозг. Так бывает, когда решаешь сигануть с восьмиэтажного здания. Надо было ночью прыгать! Уже какой раз за двадцать минут повторяет. Тогда бы точно сдох. Тогда бы точно не спасли и не было бы вот этого: «Шансы есть». Какие шансы и зачем они ему? — Сдохни! Слышишь? Какого черта ты мне такие подлянки устраиваешь? — Юнги смотрит на собственное бледное лицо, разозлившись, пытается сдернуть кислородную маску, но пальцы проходят сквозь. Тело его не слышит. Его никто не слышит. Но Юнги это не сильно волнует. Его волнует только то, что у него есть шанс, который ему совсем не нужен. — Просто умри! Ну пожалуйста...

***

— Довезем? — А сам как думаешь? Ответом служит тяжелый вздох. В кабине неотложки два врача, Чимин и его тело. По-другому не скажешь, глядя на себя самого со стороны. Бледного себя, вытащенного с того света при помощи непрямого массажа сердца и введения каких-то препаратов. Чимин не помнит названий, потому что крутился волчком, только и делая, что умоляя помочь и спасти. Сейчас он сидит тихо, смотрит неотрывно на собственное лицо и прислушивается к слабому дыханию. — Ты только не умирай, слышишь? Потерпи еще немного, нам обязательно помогут, — шепчет еле слышно и пытается схватить врача за плечо, чтобы привлечь внимание, но рука проходит сквозь. Чимин вздрагивает и кладет ладони себе на колени. Его никто не видит, его никто не слышит, и это чертовски пугает. Но он пока держится и старается не впадать в панику. — Главное, живи. Пожалуйста...