Пожалуйста.
19 января 2020 г. в 20:37
Сал раздражённо выбросил недокуренную сигарету в окно, рывком взял пульт и выключил о чём то говорящий телевизор. Уже год Фишер не мог прийти в себя. Не мог стать настоящим Салом, тем, которым он быль все 18 лет.
Он не мог забыть Ларри Джонсона - единственного сейчас нужного ему человека. Его не было, не существовало, Фишер не думал, как ещё это можно было описать уже как 2 года. Почему? Зачем? Никто не знал. Ебаный Джонсон сьебал, ушел, умер, мать его. Оставил его одного.
Сал отстегнул ремешки протеза и положил его рядом с собой. Лицо было опухшим от постоянных слез и бессонницы. Сколько он не спал? 2 дня? 3?
Фишер поднялся и тихими шагами подошёл к столу, на котором лежала стопка писем. Писем в никуда - не отправленных, никому не нужных писем мёртвому человеку, о которых мог знать только Салли.
Фишер пододвинул к столу табуретку и стал перечитывать их. Сколько боли было выражено на бумаги. Первое время он писал их по советам множественных сайтов, а позже это стало привычкой - вроде того, чтобы умываться утром и открывать соц сети у других.
Сал почти запил, но не забыл этого прекрасного шатена с нежными руками и глубокими глазами. Его усмешки, его ласковые губы и успокаивающие слова. Он всегда умел поддержать Сала. Помочь справиться со всеми проблемами. А теперь он сам стал... Чем-то вроде проблемы для голубоволосого.
Сал так хотел вернуть те дни... Он хотел чувствовать Джонсона. Запах его волос, его тепло. Но сказка кончилась, только начавшись. Снова Фишер окунулся в депрессию, вечное состояние полусмерти. У него не осталось сил. Многие уже забыли о существовании этого странного паренька с маской на лице.
Неожиданно на другом конце комнаты затрезвонил телефон. Сал выругался и встал, нехотя поднимая трубку.
- Фишер! Вы не появлялись в офисе уже...
- Идите, мать его, нахуй. Я болен. Я устал. Я не спал уже несколько дней. - не забочась о выражениях, ответил Сал. У него не было никакого желания быть. Ходить на работу, гулять. Ему советовали найти пару, начать новую жизнь, но он все больше замыкался в себе лишь сильнее, на каждое подобное слово заявляя, что лучше, чем Ларри, человека нет и не будет.
Каждый раз, когда Сал строчил на бумаге слова, в душе тлеяла надежда найти на столе ответ. Но конечно, - уверял его разум, - это было невозможно. Джонсон был мертв. Его не вернуть... Если бы он мог что то изменить...
Вдруг Сал дёрнулся, а в глазах зажглась непонятная ранее искорка идеи. Ведь если Ларри не может вернуться к нему... Он, он может попасть к Лару!
На полу узкой комнатки распласталась мертвое тело Салли Фишера. Руки были раскинуты в разные стороны, будто бы он хотел кого-то обнять, а на лице застыла нежная улыбка, впервые появившаяся на шрамированном лице за эти 2 года. Это было выходом из круга, что искал долгое время Сал. Теперь все будет на своих местах.