Это..чертово..сердце.

Смотрю на тебя. На твои пшеничные, короткие волосы, которые торчат в разные стороны. Смотрю на твои закрытые глаза. На твои бледновато-розовые губы, которые так и не пошевелились на последние полчаса, как я здесь нахожусь. К черту это. На кой-хрен все вообще сдалось бегать за тобой, возиться, веселить тебя, носить пару килограммов, которые могут пригодиться в любой момент твоего приступа? К черту это. Я понимаю то, что моя жизнь на грани крушения. Люди не ценят моменты. Такова их психика. Мне больно это осознавать. Я тебя узнал как брошенным мальчиком, у которого осталась только мама, которая не дает мальчику даже шагу без ее помощи сделать. Тебя это бесит, раздражает. Это видно. Я это вижу. Будь благодарен, что у тебя не какая-то стерва, что могла бы тебя с самого твоего рождения оставить в каком-нибудь детдоме. Сейчас я сижу здесь, напротив тебя, в этих белых стенах, от которых болят глаза. На заднем плане раздаются ровные звуки аппарата, которые дают знать, что человек жив. Они должны были уже надоесть, но это не в этом случае. Их хочется слушать вечно, зная, что этот человек, с шрамами на всю жизнь, жив, улыбается тебе на все тридцать два или даже меньше, смотря на тебя открытыми, честными глазами. Я жутко устал. Кладу руки на мягкий матрас. Затем положил голову на руки, тяжело вздохнув. Больно даже вздыхать, такое чувство, что ребра стали железными. Чувствую, как меня постепенно клонит в сон. Чувствую, как что-то прохладное дотрагивается до моей руки. Ты проснулся. Я поднимаю голову и вижу твои, тяжело открытые, глаза. Ты улыбаешься, а у меня все внутри сжимается до боли. Чувствую что-то теплое на щеке. Это была слеза. Улыбаюсь тебе в ответ. Дэвид. Я здесь. Я всегда прийду на помощь. Ты только скажи. С любовью, твой Ленни.