Осколки разбитого сердца

      Ее сердце разбито. К чему были все эти громкие слова, к чему?! Она посмотрела на одиноко стоящее на столе фото в рамке и всхлипнула.       Фото. Их фото.       Они стояли, обнявшись, такие счастливые, такие радостные и... Любящие. Это было всего несколько месяцев назад, но почему, почему всё изменилось и полетело к чертям собачьим куда-то в пропасть?... Она схватила со стола эту злосчастную рамку и со злостью кинула. Сейчас она её ненавидела. Как и всё, что как-то напоминало о нём.       Послышался звон разбившегося стекла, и тут же во все стороны посыпались осколки. Один прилетел ей в скулу. Чёрт... Она провела пальцем по щеке. На нём осталась кровь. Вот! Даже сейчас, в свое отсутствие, он причиняет ей боль! Без него ей плохо, но встречаться с ним ещё больней. Смотреть на него и видеть его наигранное безразличие. Смотреть на то, как он показывает, что между ними ничего и не было. Не было всех тех счастливых дней, улыбок и поцелуев, обьятий и смеха, просто радости находиться рядом... Рядом с тем, кто не предаст, не бросит... Он говорил ей это много раз, и она ему верила. Правда верила. Тем громким словам, что она ему нужна, что он её никогда не оставит, что она самое ценное, что у него есть. Его драгоценность. И всё это было сказано с такой любовью и нежностью в глазах, что не поверить было бы трудно. Практически невозможно.       Он дарил ей подарки, цветы... Прибегал по первому зову, будь то болезнь, травма или просто грусть. Он утешал её, когда ей было плохо. Искренне беспокоился за неё, даже если она просто споткнулась. Провожал до дома, даже когда жутко устал, хотя им было не по пути.       А она... Она любила его беззаветно, буквально душила любовью. Наверное... Наверное, поэтому он и ушёл. Она могла часами сидеть с ним в обнимку, чувствуя, как он гладит её по волосам. С легкой улыбкой наблюдать, как он что-то увлеченно записывает в блокнот и любоваться им. Окружать его нежностью и заботой, видя, что он устал... Ему... Ему это нравилось. А сейчас... В последнее время они часто ссорились по пустякам, причиняли друг другу боль. Он всё реже провожал до дома, всё реже дарил цветы, всё реже обнимал... И всё больше плевал ей в душу. Она пыталась с ним поговорить, обьяснить, что им обоим сейчас сложно... А он назвал ее шлюхой и ушёл. Но почему? Почему так? Она никогда не изменяла ему, потому что слишком сильно его любила...       Пару дней назад он пришёл к ней, чтобы забрать вещи и сказать, что между ними всё кончено. Сказать о том, что она ему не сдалась, и что, на самом деле, он никогда её не любил.       И ушёл. Просто ушёл.       Она лежала на полу и рыдала. Рыдала от бессилия, от боли, от понимания того, что всё ушло. Больше она ему не нужна. Она села и посмотрела в окно. Уже было темно. С 20 этажа, на котором она находилась, было чудесно видно весь город. Она усмехнулась сквозь слезы такой усмешкой, которая бывает только у человека, которому уже нечего терять. И ведь правда, зачем ей дальше жить? Зачем? Без него в её жизни нет смысла. Она открыла окно и встала на подоконник. Последний раз она глубоко вдохнула, медленно рассматривая город, его ночные огни и далекое море, и, сделав шаг, полетела вниз. Падение было недолгим. Но ведь она и не птица, чтобы летать.