на чёрных ресницах.

‘Снова вечер угрюмый И мне страшно подумать Что тебя мог не встретить На своём на пути Ведь кругом злая вьюга И хорошего друга Просто так не найти’

Иван Кучин сидел на своей кровати в маленькой квартирке, в маленьком городке за Байкалом. Сам городок не представлял из себя что-то стоящее - там проживало около восемнадцати тысяч человек, но почти все местные знали мужчину с гитарой, который часто выступал в каких-то небольших заведениях. Он получал небольшие, но все же деньги, которые шли на новое оборудование для его инструмента, коим Иван сильно дорожил. Именно эту гитару ему когда-то подарил отец, зная, что его сын влюблён в музыку. Но никто не знал, что это все из-за одной знаменитости, что писала музыку в стиле ‘блатной песни’. ‘Ах не плачь дорогой Так уж в жизни бывает Кто страданья не знает Тот не знает любви’ Тихого света дешевой настольной лампы не было достаточно, чтобы осветить хотя бы половину комнаты. Типичный изношенный платяной шкаф закрывал явно видимую дыру на обоях. Деревянный стул скрипел от любых неловких движений. Кучин чувствовал себя Есениным или Маяковским, ведь строчки появлялись словно из воздуха. Для него Круг был словно муза, которая совсем не знала о существовании своего поэта. Кучин ни разу в жизни не выпускал свои песни, о нем никто не знал, кроме тех людей в его городе, что считали его будущей звездой ‘блатной песни’. Но вдохновение находило свой путь к ясным мыслям, и вскоре в тихой комнате был слышен только скрип старой шариковой ручки. Иван писал на каком-то старом изношенном дневничке, где целые страницы были зачеркнуты и помяты. Слова не складывались и не нравились ему, не подходили по смыслу или рифме, но порой он заносил их в скобки, думая, что они пригодятся позже. - Ничего не получается... - проносится раздражённый шёпот. Иван зачеркивает очередные слова о любви к артисту, вырисовывая другие ниже, что подходили по смыслу и показывали то, насколько он его уважал. ‘Я тебя понимаю Я тебя обнимаю Мы ведь люди простые Много ль нужно ли нам?’ Кучин почти заканчивает свою песню, дописывая последние строчки. Романс был посвящен Михаилу Кругу, кто, наверное, никогда и не узнает о артисте из далекой провинции, который безнадёжно грезит о хотя бы малейшем признании от своего кумира. ~~~ - Спасибо, что пришли, - Ведущий в лице какого-то мужчины за шестьдесят уважительно пожимает руку Михаилу. Круг уже начал снимать свою шляпу, готовясь говорить речь благодарности всем, кто вообще голосовал за него.