Поэзия

Поэзия — хуйня. Поэты — идиоты. Бессмысленные рифмы, А, может, смысл в них есть, Меня не тянут за душу в очаг водоворота. И это с моих уст звучит ещё, как лесть. Но были времена, Когда слова-осколки Порою до абсурда чувств нагих Мне оставляли раны, порезы и не только. Я всё ещё храню у памяти на полках Ваш мне написанный впервые давний стих. Там не было любви, Возможно, лишь зачатки. В нем называя демоном меня, Не ошибались вы, Ведь белые перчатки Чувств ваших омрачила я при свете бела дня. Теперь же я сама, Сама прошла сквозь это — Пульсирующий крик поломанной души Нашёптывал мне строки про горестное лето Под сказочные треки лунной сумрачной тиши. Но знаете, душа Ломалась, как тростинка. Я знала: надо просто проще жить. Сейчас живу по воле гормонов и инстинктов, Пытаюсь не привязываться к людям. Не любить. Поэзия — хуйня. Поэты — идиоты. И к этому я больше не вернусь! Ведь я в стихах всегда искала антидоты, А находила только дополнительную грусть. Комон, ребят, зачем? Сегодня вот суббота. Сходите в город погулять, потом в кино. Но нет же, вам, придуркам, идиотам Похоже, причинять боль суждено. Рифмующихся строк Калейдоскоп прекрасный Меня не ранит больше, не вызывает грусть. Я просто не смотрю в него — Опасно. Убитой выстрелом внезапным быть боюсь.