Тому, который не бежал

      Форрест, прости, что не писала тебе раньше. Прошло уже несколько лет, как я ушла, оставив тебя в Гринбоу. Помнишь, я тебе всегда говорила, чтобы ты бежал? Я надеялась таким образом помочь тебе спастись от проблем, но только сейчас поняла, что от них бежала — я.       Вначале из дома отчима в школу, потом в университет, чтобы ничего не напоминало о детстве. Бежала, желая свободы — мы росли во время культа идеальной семьи: муж работает, жена занимается домом и детьми. Только у меня такой семьи не было, и я считала, что это лишь сказки лицемеров с высоких трибун. И в качестве протеста снялась для того журнала, не думая о будущем.       И что же сделала потом — сбежала от проблем, став хиппи, прихватив гитару и не попытавшись получить диплом в другом учебном заведении, подкопив денег.       Бежала, пытаясь забыться в наркоте, потому что время шло, а ничего не менялось за исключением имен собутыльников, городов и отражения в зеркале.       Сбежала от тебя в Вашингтоне, где я тебя увидела в форме, и после того как ты сделал мне предложение. Это стало моей главной ошибкой, в которой виновата только я. Ты достиг таких высот, оставаясь самим собой, каких не добилась я — диплома, друзей, уважения общества, признания государства, материального благополучия, уверенности в завтрашнем дне.       А я сбежала, сделав несчастными нас обоих, а сейчас я просто устала… устала бежать, особенно когда некуда.       P.S. мой адрес на конверте, приезжай, пожалуйста.