Будто бы он и не он вовсе...

Дверь в квартиру под номером сорок два протяжно скрипнула. В тёмный коридор пробился луч света. На пороге стоял силуэт мужчины. Он был одет в шляпу с полями и длинный плащ. Мужчина стоял неподвижно. Затем послышались шаркающие шаги и свет от лампы подъезда стал сливаться в узкую щёлку, после чего вовсе исчез. Мужчина вошёл внутрь. Послышался щелчок выключателя, и безмятежную тьму разорвали лучи тусклой, коридорной лампы... Само помещение было, хорошо если, бедным. Потрескавшейся и протекающий потолок, отстающие обои. Неизвестный положил шляпу на тумбочку в прихожей и повесил своё пальто на вешалку. Затем он небрежно скинул туфли оголяя ноги. Пройдя глубже в квартиру, мужчина, не включая света, направился на кухню, к холодильнику. Этот маленький, но верный прибор, всегда хранил "настроение" хозяина в нужно кондиции. Неизвестный аккуратно открыл прохладные объятья своего друга. Яркий свет внутри агрегата больно ударил по уставшим глазам мужчины. Почти на ощупь неизвестный достал холодную, запотевшую бутылку виски. Открыв зубами пробку мужчина сделал глубокий глоток и с облегчением вздохнул. Тяжело шагая неизвестный прошел в зал и бухнулся в кресло... Мужчина попытался включить телевизор, но то ли сил не было нажимать на кнопки, то ли в пульте сели батарейки, то ли ещё какая кривая не давала ему посмотреть заветный ящик... Горестно вздохнув Мужчина сделал ещё один глоток спиртного. Обжигающая жидкость стекала по задней стенки горла, неся с собой обманчивое тепло. Обманчивое, именно этим словом можно было описать существование этого человека... Вся жизнь у него словно мираж. Где родился - не помнит, семьи - не знает, детства - не было. Вот так он и живёт. Всё своё существование, он чувствовал себя под маской, будто бы он и не он вовсе... Всего лишь иллюзия, подделка... И вся его жизнь была таковой...