Часть 1
26 января 2020 г., 12:59
Ты была в Петергофе.
Ты бродила по каменным плитам
Похороненных заживо мыслей.
Ты махала крылом самолёта в разукрашенный спамом больной инстаграм.
И вздыхала, подняв подбородок,
Прижимая локтями холодную куртку к не остывшему после длинного пылкого лета гладкому телу.
Ты смеялась, услышав рассказы бессмысленных гидов, о своём размышляя, о том, что нельзя показать.
Где-то рядом с тобой, попытавшись пронизать пространство, беспокойно мой дух колыхался.
Но, конечно, напрасно.
И ты знаешь, ведь это понятно: никому не нужна боль разорванной в клочья души, от которой нет толка.
Доказательство - боль - эту жалкую догму, о том, что болит, значит, верно, душа существует, не преминет использовать каждый, в ком нет смысла ни грамма.
Ты была в Петергофе, ты смотрела на то как Самсон разрывает меня изнутри.
Но ничуть не жалела.
Я тебя понимаю.
Ты была в Петергофе, а я был в параллельной вселенной.
